OIISHI EL DELICIOSO

Y tu abuelo tambien

2011-11-07T12:59:00.000-08:00

Después del tiempo nos quedará el instinto.
Extracto de una conversación telefónica con mi hijo sobre la poesía de su abuelo, por Sara del Campo

HORAS

Tengo el presentimiento
De no volverte a ver; tengo la duda
De la existencia de mi amor, y siento
Que me llena de magnifico aislamiento
Que aconsejara Bhuda

Ah! Pero en mi tortura
Tu rostro tiene suavidad amiga
De la luz brillando en una selva oscura,
Pues eres en mi noche de amargura
Único lazo que al vivir me liga

En mi negro Calvario
No tuve como Cristo la serena
Piedad de un corazón, ni la melena
De una dulce y discreta Magdalena
Ungió mis pies heridos. Solidario

No mendigué limosnas de cariño;
Derroché juventud, amor, riquezas
I para el culto azul de la Belleza
Pese a los años, me conservo niño!

Hice latir extraños corazones
Al cantar de mis canciones,
Que desdeñan afeites i artificios,
I al ir entre las zarzas del sendero,
Preferí a ser dilecto, ser sincero,
E hice el elogio de mis propios Vicios!

Tuve una Fe? Quién sabe! Tan lejano
Está todo lo viejo de mi vida.
Y sin embargo espero. Alguna mano
Se tenderá con ademán cristiano
A restañar la sangre de mi herida.

Ysidro del CAMPO y DROUET

El poema Horas de la autoría de Ysidro del Campo y Drouet, se publicó en el Volumen I de la revista de literatura “Renacimiento”, aparecida entre 1916 y 1917 en Guayaquil bajo la dirección de Falconi Villagomez, José María Egas y Wenceslao Pareja y teniendo como Jefe de Redacción a Medardo Ángel Silva. Producto de la histórica Librería e Imprenta “Gutemberg”.
Casi un siglo ha transcurrido ya desde que del Campo hubo presentido la duda del amor verdadero y desde que se cuestionó sobre los pasadizos y atajos que habría que sortear el ser humano para aprender a vivir. Para ese momento, el autor, no contaba aun con dieciocho años pero conocía la tortura auto infringida de los Vicios (como el mismo los nombra, con mayúscula), el culto azul (color tradicional del láudano con ajenjo) a la Belleza; y, tal como los adolescentes Emos de hoy no necesitaba mendigar afecto pues se conservaría niño.
Cuando el final de los tiempos llegue tan solo el tiempo se habrá ido y quedaremos los instintos y la huella de que vivimos; por eso la historia de la humanidad es una constante noria que se repite y repite para asentarse profunda, para no dejar duda de que existimos porque un día amamos, de que fuimos porque una vez nos sentimos solos, que estuvimos porque lo catamos todo, que sufrimos porque buscamos una Fe, cualquiera. Amar, ser, estar, sufrir ingredientes ineludibles de la existencia lo son también para el arte en la poesía adolescente de del Campo, en la cual se descubre como subtexto diferentes aristas del Placer Bizarro: el aislamiento, el resplandor en la selva oscura, el negro Calvario y su discreta melena, el culto azul (ya mencionado), las zarzas del sendero; y la espera por la sangre en la herida (muy Jodorowsky).
No quiero hacerlos rondar en torno a lo absoluto cuando el análisis se pertenece al escepticismo, mejor digamos como Flaubert, que seremos místicos mientras no creamos en nada. Entonces diremos que del Campo utiliza la técnica de la contradicción en su poema Horas y nos señala doctamente que existe un solo placer que es nuestro, tan humano: el del conflicto como tal. En palabras de Cioran: …somos espíritus convulsivos, fanáticos de lo improbable, descoyuntados entre el dogma y la aporía, estamos tan dispuestos a saltar hacia Dios por rabia como seguros de no vegetar en El.
Tuve una Fe? Se preguntó del Campo cuando se sentía tan lejos de lo viejo permaneciendo niño. La fe no tiene tiempo y el tiempo es tan solo la repetición de nuestra nada… 1916 a 2011; no hay contradicción entre estas ideas, ¿verdad? Pues, el devenir se refiere al ser que proyecta y se proyecta, a la existencia desintegrada por la esperanza.

Otra vez rechazado

2011-02-24T09:59:00.001-08:00

MAL VICIO, LA CURIOSIDAD.

Amanecer…, con alguien, ¿amado?, qué bien. Con más de uno, mejor. Y, a fin de cuentas, ¿quién nos despierta?
Desde hace un poco más de cincuenta años San Marcos amanece con dos. Son más que amigas, primas. Lo comparten, lo circundan, lo festejan, lo aman…, y han hecho que sus familias también se dediquen a él. Doña Rosario “Charito” Báez lo levanta desde adentro y su colega Aida Ruiz lo acompaña a la misa en Santa Catalina.
La Curiosidad es mal vicio, me dice Charito cuando empiezo a preguntarle por su labor y su vínculo con el barrio. Es que soy periodista, quiero hacer una crónica sobre usted y ya sabemos que San Marcos siempre ha sabido disimular su vicio, ¿verdad? Escuchar, leer, saber…, saber callar. A esta edad es lo que nos mantiene vivas. Imagínese, qué más voy a esperar ahora, todo lo que tenía la vida para mí ya lo tuve… Hijos y nietos hacen sus vidas, nos ayudan, algunitos también están en el negocio, me han dicho ambas, Charito y Doña Aida.
Hoy era de amanecer con Charito. A las seis y Treinta ya estábamos esperándole en la Plaza, pisando adoquines y arrimados a piedras que llevan allí desde 1597, antes que, por estar “Sur les terres del Equateur” nos convirtieran en la república que, entonces, ni siquiera, pensaba en tener una prensa, menos una imprenta y ni de sueño un medio de comunicación. Guttemberg ya viva en la escena mundial, pero en el nuevo mundo, al igual que el viejo y en el ignoto, aún todo era tinta china y pluma de ánade austriaco. En esto pensaba yo cuando me dije, Mejor camino por el barrio para encontrarla en su recorrido, deslizando la noticia por los umbrales que la mañana aun no calienta, enseñando la primera plana, porque, a su edad, ella ya no vocea.
Yo me voy por toda la Junín y completo hasta la Silva y la Texeira, luego me siento en algún zaguán, me había dicho ayer, Como aquí me conocen todos, me buscan y les vendo. Pero eran ya las siete y cuarenta y cinco, la Charito no aparecía. Tocará buscarla. En la picantería Laurita, me dijeron que a la “mamitica” no la habían visto hoy, que estaba ya cuchita y que con sus veinte periodiquitos se demoraba como tres horas en recorrer el barrio, que tenga paciencia, ella nunca falta un día… A sabiendas que subiría desde la Marín me ubiqué entre la Almeida y la escalinata con un ángulo que la descubriera de seguro.
A las ocho y cuarto se instaló en la Plaza una banda estudiantil y entre bombos y platillos llegaron las nuevas estrellas del maratón infantil, pero de la Charito, ni el polvo. Preocupado, rehíce su recorrido y pregunté por ella en toda tienda abierta, en La Casa de la Danza, en La Parroquial, en la del Pintor Zapata, en la del doctor Abram, en el Museo de la Acuarela Oswaldo Muñoz Mariño, en la de los Ortiz y los Belalcazar. Todos la esperaban igual que yo… ¿Qué será? Frente al Museo de la Arquitectura (qué de intelectualidad rebosa San Marcos, cuánta historia reunida), un caballero con pinta de burócrata atrasado a su ministerio, me dijo que a lo mejor estaba con Doña Aida, en la esquina de la Espejo y flores. Claro al margen del barrio para no competir ni estorbarse, a por ellas…
Hace años, yo cargaba un tongo de comercios tan pesados como uno de estos adoquines, me había dicho Charito, había casas en las que me llevaban de cuatro en cuatro, pero esas familias ya se fueron del centro, solo quedan las señoritas Moscoso, los Guerra, la doctorita Ruiz, los Villacís, don Puente y las monjitas, esas no se han de ir nunca… Ahora yo saco para el almuerzo no más, si de cada diario me gano doce centavos, con veinte ya tengo… El cuarto en el que vivo me lo paga un hijo mío, allá por el colegio Espejo. Y, mi otra hijita termina de vender lo que yo no hago en su tienda. Trato de descifrar con impertinencia su edad y me dice sonreída, Yo empecé a vivir desde que entrego el diario, o sea que tengo un poquito más de cincuenta. Sabia frente a la insolencia.
Ya la vi. Está armando el puesto, me voy acercando pero, dudo. Ese no es su chal, ella usa sombrero de fieltro azul, no lleva gorra. Ah, Claro es que ha sido doña Aida. Intento sorprenderla pero se percata de mi sombra a su lado, larga como la espadaña de Santa Catalina. Voltea me mira y creo que no me reconoce. Cómo le va, Bien, me contesta, aun dudosa. No ha aparecido la Charito, le comento. ¡Ahh! El de la revista ha sido, Sí mi doñita. Ayer se fue temprano y hoy no le visto alzar, es que ya no somos niñas, ahora todo ya nos pesa…, y se encorva para sobarse unas rodillas paquidérmicas. A lo mejor está enferma, ojalá que no.
Al igual que su colega lleva en esto de repartir diarios más de cincuenta años. Son las que madrugan a San Marcos, con la voz de La Hora, El Comercio, El Hoy, Súper, y las revistas de moda. Hoy entre todos no vende más de ochenta al día. Hace años que dejaron de traer a Memín y a Kalimán, y nunca, me jura con sonrisa pícara, Nunca esas de lluchas. Le creo, pues cuando le aviso que desde la acera de enfrente hace un buen rato que nos fotografían, se sonroja y me invita al recorrido de esta mañana, Cortito no más, me llego hasta el colegio del Claustro de Santa Catalina, a la peluquería, al hotel de las buenas mozas, que ahora las han sacado de la Junín, pero empiezan antes que yo y de allí me regreso. A quien madruga…, A todos nos ayuda Dios, termina mi adagio, y continúa. Trabajando en la calle se ve de todo, se conoce a todo el mundo, se aprende a reconocer y a olvidar. Una se vuelve como el diario mismo, porque por aquí han pasado comprando políticos y famosos, y de mí nunca se acuerdan, lo que quieren es verse en la foto.
Merece sus quince minutos de fama, cuando salga esta edición no la olvidaré. Aunque tenga que amanecer en San Marcos y con una de sus despertadoras, ella verá su foto. Lo prometido es deuda.

¿MI ANGUSTIA? LA TUYA

2011-02-24T09:17:00.000-08:00

Así titula esta muestra su autor, Rafael Ruales, arquitecto, graffitero, pintor y ex loco; recuperado de neurosis, psicosis y paranoias esquizoides, que pueden dañar a muchos, pero que a los artistas nos diploman en experiencia intrínseca, en emociones sublimes, en realidades paralelas y alternas, y que nos hacen ser “el otro” desde el “uno mismo”…, desde ese amor propio que la gente confunde con amarse en silencio y hacer crecer vello en la palma de la mano, cuando lo cierto es, cito a Michel Onfray, dilecto amigo de Rafael “que es lo que queda de animal en el hombre a pesar de los siglos de domesticación ética. (...) Imposible de erradicar, la memoria y la huella de las selvas, los bosques y los peligros de los que procede nuestra especie.”
¿Su angustia? Me pregunto, o más bien me lo aseguro, porque sé que así no es la mía, la suya… La tuya, Rafael está en este mural, universo hecho de cuadrados en rosanegroamarillos de los que siluetas del afecto trastocado y abusador emergen con un trazo descuidado para sorprender, atacar y picotearme un ojo. El ojo que dejo abierto para acechar algún intruso solapado que pretenda tocarme cuando me toco… y vuelve el ansia a mí con el eco de Onfray-Ruales… “El funcionamiento de la angustia es simple: todo aquello que se le resiste debe morir, volatilizado, aniquilado o, más sutilmente, integrado, digerido, asimilado. (...) Como las sobras de una comida fosilizada, mineralizada, esos ecos de la prehistoria permanecerán siempre en nuestro sistema nervioso." O sea, La escultura de sí por una moral estética.
Pues para llegar al Ruales que aquí se muestra en un mural de 12 cuerpos, amores cínicos, y 14 cuadrados individuales más, universitos universalis, no nos basta con el mataburro, hay que descubrir nuevas angustias. ¿Nuevas íntimas aflicciones? Me pregunto…, congojas atrapadas en el santísimo culo de María Aurelia; imágenes capturadas en lo estrecho que son los recuerdos cuando ya no tienen ni lugar ni tiempo. Porque del latín, la angustia arrastra dificultad y aprietos y nosotros la estiramos hasta el ansia y la opresión. La angustia no necesita causa precisa, no es como la náusea pero también se nos anuncia con sofocos y sensación de opresión al sur del abdomen. Todo esto pensé mientras esperaba la llegada de Rafael, la semana pasada para, viendo la obra en compañía del autor, tener los elementos como para escribir esta crónica sobre su arte, sobre su recorrido y lucha, sobre su ejercicio peripatético y madrugador en su vivienda taller que hoy nos muestra grato.
Pero, Ruales llegó con toda su angustia a cuestas de su carpintero y en camioneta blanca. Anecdótico pero nunca casual. Coincidencias en Pascuales, decía mi abuelita. No es casualidad; pues, Rafael ya no es angustia, ahora él es su obra y su obra ya no es suya. Ahora la obra habla sola y es nuestra. La contemplamos aquí, amplia, abierta, reconstruida sobre el “uno mismo” que ya citamos y el “sí mismo” que la hace única, es evocación postmedicada, es epifanía musical, madrugada bethoveniana, es la comedia de un dolor que es el dolor que fue y que ya no dolerá; porque el signo que provoca e intriga está en el siempre de la imagen, en el hoy de lo que se nos muestra… En lo esquizoide del tiempo, en el grito neurótico del lugar vivido, en la psicosis ansiosa del ¿quién quiero ser? O del ¿ya fui o es que me fueron?
De hecho me siento un poco contagiado del mal de Ruales, constante del quehacer artístico, trasgresor y provocador desde lo íntimo, y recuerdo a otros que han transitado esta avenida extraña y potente: Immendorf, Polke y Munch, cada uno en su lugar y a su tiempo, son referentes de la criptoamnesia que es la creación tras la crisis depresiva o nerviosa reforzada por la intensidad neurótica. Así, descubro similitudes y peculiaridades: Las Marías de Ruales llevan de la Madonna de Munch, la sensualidad atrevida y el velo misterioso de la muerte sexy. Del homenaje directo, en el grito de Rafael, la tensión máxima que se cuelga en la utilización de colores intensos, brillantes y chillones. La sensación de zozobra del postimpresionista y simbolista que usa formas simplificadas y colorido no naturalista para comunicar las emociones y resignificarlas con violencia en la conjunción de las líneas y la distorsión del ritmo espacial.
"Como cada uno de nosotros era varios, en total ya éramos muchos."Me dijo, Rafael recordando sus lecturas sobre DeLeuze y yo transcribo ahora para presentar sin miedo los referentes y los orígenes y, sigo citando, “No llegar al punto de ya no decir yo, sino a ese punto en el que ya no tiene importancia decirlo o no decirlo.(...)El sistema-raicilla o raíz fasciculada, es la figura que nuestra modernidad invoca con gusto.(..)En los rizomas existen estructuras de árbol o de raíces, y a la inversa, la rama de un árbol o la división de una raíz pueden ponerse a brotar en forma de rizoma."
Todos nos encontramos interconectados en la creación, no podemos decirnos únicos o auténticamente originales, pues emergemos del mismo terror y pagamos con la irreverencia contra el otro que es la verdad de uno mismo; en Ruales como en Sigmar Polke signado como un elemento anárquico, el punto de quiebre en la estructura del paisaje, para Rafael es el cuadrado generador del circulo y la espiral de vida, para Polke el sello pop que aparece como parodia, para ambos en sus técnicas particulares, a las pretensiones artísticas de los nuevos creadores, sobretodo de los postmodernos y conceptuales. Habrá que reírse entonces del nuevo conceptualismo y recordar que ahora ya la anécdota no tiene que contar una historia si no provocar e intrigar al espectador para que surja el cuestionamiento.
“Una vida filosófica. Una perspectiva de sabiduría (...) Utilitarismo pragmático (...) Un sistema hedonista”. Me aclara Rafael nuevamente sobre sus lecturas, citando a Chamfort y Onfray; claro, ¿por qué no? Y yo me acuerdo de Immendorf y su perturbación social a través de mostrar un estilo grosero poco elaborado, podríamos decir casi descuidado, lleno de símbolos crudos…, Eso encuentro en Ruales, también. Porque, vuelvo a citar, “funciona como imperativo categórico hedonista: goza y haz gozar sin hacer daño a nadie ni a ti mismo, esa es la moral. Está todo dicho: goce de sí mismo por supuesto, pero también goce del prójimo…” Esa es la fiesta, ésta fiesta: iconografía propia sobre su noción de lo que debe ser un cuadro; signos iconográficos, mensajes cifrados y animales recurrentes.
En Rafael el perro y el gallo, Materializan lo que motiva su forma de pensar, de gritar su pensamiento, de llorar callado su verdad de niño abusado por el entorno y por su reflejo, desafiando los obstáculos, equipado justamente por el espíritu desafiante que es una terca obstinación. Sobre y con rostros de familia, amor apóstata, el auge o derrumbe, triunfando o cayendo, se atreve a decirlo todo, lo que los conformistas sociales no osarían jamás siquiera pensar. Ahí se fundamenta su expresividad plástica y sobre todo ilustrativa.
Autorretratos y familia con perros y gallos se asocian con el único yo y la persona que los mira. Conscientemente, otorga a su obra ese carácter decidido y directamente irritante de imitar, emparejándolo con la anarquía de los sistemas establecidos. No se cansa de criticar y puyar, la autodefinición del artista ocupa el centro de sus reflexiones: El sagrado corazón de Jesús, sobre una María madre, el antiedipo versus mil mesetas, topologías filiales y fraternas, trasfiguraciones y masacre de la intimidad. Etología de sí. Una Angustia… sigo en la pregunta inicial y espero que ustedes, público y relectores, me contesten cuestionándose…
“Lo angustioso es un festín orgiástico donde los miedos agazapados gatean a ojos cerrados dentro del túnel de la memoria…”
Salud, amigos por Ruales y por su obra.
Buenas noches.

Rithayworth

2010-10-01T10:14:00.001-07:00

Por una ramita de romero que encendí para buscarlo, me dijeron, idiota, asi no se encuentra ningún amor.

Desde entonces remo sobre el lago por las noches, siempre a la misma hora. Y, sin ambición onerosa, espero que aparezca mi Victor Hugo con un tecito de amapolas para perdernos en el tiempo invesomil de Wells.

De cuando los miedos y recuerdos ya no nos pertenecen

2010-03-17T11:15:00.000-07:00

El olor del rayo

El destello del relámpago atravesó la ventana y salpicó de púrpuras y violetas la alfombra de profundo azul persa sobre la que jugaban mis hijas; y, el estrépito del trueno agitó todos los cristales de la casa en los que se refugió el rayo…

Las niñas corrieron a abrazarse de su padre. Las contemplé con la seguridad de que fingían estar más asustadas de lo que expresaban. Las vi como abrían desmesurados ojos y bocas, intentaban sus piros y gemidos tímidos, escondiendo sus mejillas en el pecho de mi marido, quien, no tuvo más remedio que hacer acopio de sus dotes histriónicas profundas pues sus gestos plácidos, de compostura y tranquilidad fueron tan rígidos, mecánicos que solo lograron engañar a las niñas. Yo sabía lo que una tempestad producía en él. Yo conozco la escena una y mil veces llorada de cuando su padre golpeaba a su madre con la brida del caballo allá en la hacienda de su niñez. Yo sé como ese sonido se sumó a sus miedos y lo enclaustró en la atmosfera helada de aquella tarde huracanizada que destrozó los ciruelos de la finca.
Los ojos lo delatan siempre. Pero, las niñas no vieron rodar la lágrima…
En ese humor de cristal líquido, desde la distancia, me vi yo misma reflejada, con mis ojeras violetas, mi bufanda lavanda y el terror a que descubrieran que no les creo, a que se revelara que no me importan sus exageraciones mimosas, que los desprecio por apartarme de sus teatros empalagosos, que se compruebe que jamás he amado; ni siquiera a mí misma. Que soy una mujer muerta, sin brillos, como los ventanales fríos pero empañados que nos separan de la verdad de esa luz que siempre viene de afuera y señala a los que fingen amar.

3ESPECTROS, EN CASA HUMBOLDT

2010-01-26T12:11:00.000-08:00

Antibióticos
En Tres Espectros
Taller de apreciación y creación literaria

Apreciación, lectura y Análisis.

Si bien es cierto, la Fantasía es obligatoria para la creación literaria, en la Literatura Fantástica y sus subgéneros de Suspenso y horror encontraremos una serie de elementos que la configuran y construyen; identificándolos, nos servirán de herramientas para trabajar, entender, corregir, pulir, en fin, darle el acabado a la obra que el autor desee, con seguridad y conciencia de la calidad de su producto.
Los tres espectros de este Taller: Fantasía, suspenso y horror serán tratados en sendos módulos de siete sesiones (una semanal) cada uno. En cada sesión se leerá, discutirá y corregirá textos de los participantes y de escritores especializados en las temáticas. Para el análisis, se puede y debe identificar separadamente los elementos del texto, pero recordemos que el texto, producto literario, es un todo en el cual fondo y forma se van creando íntimamente ligados, palabra a palabra

Requerimientos y objetivos

Para la conformación de Antibióticos en Tres Espectros, no se necesita ningún conocimiento previo, ni académico ni vivencial. Se requiere tan sólo de tolerancia interactiva y de disposición abierta y sincera para la contemplación y análisis de la obra, propia y ajena.
Esta reunión tallerística tiene por objetivos, dotar al participante de instrumentos y herramientas formales del proceso creativo, vocabulario analítico básico y las herramientas para confrontarse con criterio de análisis a la obra literaria y al producto propio.
El primer módulo “Lo Fantástico” iniciará el Viernes 26 de Febrero y tendrá una duración de siete sesiones hasta el 16 de Abril, con un costo de $70 (setenta) usd. Y se dictará en Casa Humboldt, Vancouver y Polonia

La coordinación del taller estará a cargo de Juan Carlos Cucalón del Campo, quien desde hace más de quince años vive un periplo entre la creación literaria y el arte conceptual. Dirige talleres de creación y de lectura, escribe crónica para Bittium, Diners y Soho entre clases de Historia y Apreciación Cinematográfica. Su fuerte es el Cuento que ya le ha dado, desde El Pablo Palacios y el Luis Félix López, algunos primeros premios. Performativamente ha sido, Diablo Vegetal, Andy Wharhol, El Rodaballo de Grass, La Dolorosa lotera y el Clítoris oráculo más grande de Guayaquil, entre otras propuestas.

Mayor información en
Casa Humboldt: 2236910 / 2548480
Vancouver E5-54 y Polonia
O llamar a JC Cucalón al 098727038
O contactar cultura@asociación-humboldt.org.ec
www.asociación-humboldt.cor.ec
www.oiishieldelicioso.blogspot.com

Todos se creen sabedores pocos viven LOGOS SAPIENTIS

2010-01-19T17:48:00.000-08:00

Este texto jamas fue publicado, solamente leído en una conmemoracion hace ya varios años. Como el LOGOS no conoce de tiempo ahi va para los que quieran jugar a la SAPIENTIA

Asistente General

Erudix, ratón, el viejo y sabio bibliotecario de la municipalidad de Ratilandia, instruía al trío finalista de preselecionados en el concurso de méritos para ocupar el cargo de Asistente General de la reputadísima biblioteca a su cargo. La palabra impresa, decía solemnemente, es la Memoria del mundo. Sólo lo que se nombra existe. Únicamente lo escrito es Historia. ¿ Y, los cuentos de mi abuela, maestro?, preguntó Indagator, el más osado de los postulantes. Eso es tradición oral, leyenda, memoria de los antiguos, replicó el erudito roedor de bigotes largos, caídos y canos. La historia oficial debe ser registrada, impresa, salvada. ¡Disco duro, disco duro! entonaron los ratones aspirantes riendo. Disco duro, repitió el anciano y sonrió también.
Hace dos noches, empezó a decir Borgiano, recopilador del grupo, encontré un manuscrito nunca visto antes, que describe una leyenda antigua, olvidada, La peste humana. El texto narraba como un ratón pastor armado únicamente con su rondín rescató a la capital de los roedores de la invasión de los bípedos parlantes. A medida que el recopilador leía el texto sus compañeros se quedaron sin habla, sin palabra, impresionados por el descubrimiento. La historia era cruel y desalmada. Fruncieron sus hocicos y se rascaron las orejas meneando sus colas calvas en señal de sorpresa y reprobación.
El poder de la palabra. El Poder, pensó el bibliotecario alisando sus bigotes blancos atento y sin mostrar turbación. Cuando se hizo el silencio final, el sabio tomó el pergamino y de un tascón lo engulló íntegro. Los alumnos perplejos, mudos aún, abandonaron la reunión. El más joven, el que no preguntaba nada, Meditator, ese del que ni se notaba su presencia, se marchó reflexionando, Hay memorias que salvan pueblos, hay memorias que los matan.
El día que asumió su cargo el ratón asistente seleccionado colocó sobre su escritorio un rótulo con su nombre, función y epígrafe, MEDITATOR, ASISTENTE GENERAL, Memoria y discreción hacen la formula de la sabiduría.

Esa carne que se han de comer los gusanos que se la coma algun cristiano

2010-01-19T17:39:00.000-08:00

Carne non sancta

Durante la noche de Guápulo, frente a la puerta de la iglesia convento, surgió un pensamiento, la posibilidad de un sacerdote non sancto. El cura es humano y por lo tanto es débil, es carne que puede errar. La carne come carne; en el agua se pudre, en el aire se corrompe, en la tierra se infecta, sólo en el fuego se purifica.
Carne quemada es ofrenda y alimento, carne cruda es seducción es temptation. Así, en ingles la palabra tentación se construye con significado más sugestivo temp- tation.., temp-o: tiempo, temporada. Temp-estad, s-tation: estación. La tentación aparece casi como una fuerza de la naturaleza, un sutil estado del tiempo que es irrefrenable e invariable, que no se puede prever ni conducir, tan sólo asumir. Casi se podría decir que nada podemos contra ella. En español Tentar también quiere decir tocar, tratar, encontrar a ciegas, utilizar el tacto. Andar a tientas no es buscar la tentación, es la tentación misma. Cuando nos sentimos tentados la vida adquiere un matiz especial, prometedor. La tentación, ¿produce aventura? O, ¿es la aventura una tentación?
Mi primer sacerdote fue un juego de tentación y aventura. Una malcriadez diría mi abuela, un divertimento infantil, pervertida malicia, ¿tentaba yo al cura o el que estuviera allí para esa parroquia era suficiente incitación a pecar? Se me aparece la promesa del riesgo y el castigo; en el juego de la seducción, todos los jugadores usan la tentación como herramienta primordial. Hay que tentar al oponente, ¡como se le gana si no! A ver lo que recuerdo:
Siete y veinte y cinco de la mañana y yo cerraba la puerta de mi casa en san Marcos, me quedaban treinta y pocos minutos para llegar al edificio ministerial donde trabajé. Recto por la Junín hasta la Flores, a la derecha por la Espejo, zigzag y me paro frente a San Agustín. Aun me quedan diecialgo para una oración o simplemente para chequear los avances en la restauración de la torre de la iglesia, pero, pensando así aquel día de octubre del ochenta y pico entré por el baptisterio y, sin echarme la santiguada con agua bendita, me di de lleno con un curita nuevo que con los brazos en alto y acento de europeo hablando en español invitaba a los pocos feligreses congregados esa mañana a que se abrazaran para desearse la Paz del Señor.
No pude pacificarme. Esa mañana seguí de largo y con el sonido de su solicitud de paz me fui al trabajo. Pase todo el día decidiendo si era francés o suizo, porque ni italiano ni alemán. Griego, sueco o portugués no se me pasó por la cabeza. Resultaría luego francés, a la mañana siguiente; hasta salí más temprano, tentadísima, de mi apartamento. Al final de la segunda lectura, carta a los colosenses, El principio de todo, capítulo uno versículo quince.., Él es la imagen del Dios invisible.., en Él fueron creadas todas las cosas.., existe con anterioridad a todo.., en Él reside la plenitud. El beso fue sobre el libro, Palabra de Dios, pero yo lo sentí, incluso tibio, Te alabamos señor, sobre mi mejilla. La tentación había tomado la forma de sus labios pulposos como una frutilla, como sangre derramada por la paz.
Seguí yendo todos los días a tentarlo, a confundirlo, a hacerlo tartamudear y perder la marca de la hoja en el misal, a verlo ensudar el cáliz con sus manos temblantes, a señalarlo con la punta de mi lengua, a guiñarle un ojo, a enseñarle las uñas coloradísismas tamborileando sobre el filo del hilván de mi falda, a chuparme el índice, a mirarlo sufrir. Si alguien se dio cuenta, nadie se quejó. Allí cada quien atendía su propia tentación, no habíamos salvos; todos atrapados, todos esclavos. La libertad sacerdotal la entendí cuando visitaba el patio del claustro franciscano, pero ese fue otro cura, otra cura, ¿solución debería decir? Estaba confundida, una vez más quería ver a Poseidón en la fuente de alabastro y me encontré con Fray Bernardo el de las visiones del Hermano Sol. El nerviosismo del curita franco me contuvo, durante semanas me dedique sólo a morbosearlo, hasta que un día, a coste de llegar atrasada a timbrar la tarjeta de entrada, me puse en fila para la comunión.
Ardía Troya.., trastabilló cuando me vio en la hilera eucarística. Lo vi hurgarse entre los bolsillos, cambiar de mano a mano el cáliz, seguir rebuscándose bajo los hábitos y la sotana, hasta que se quedó quieto y empezó, El cuerpo de Cristo, y, Amén, le fueron respondiendo hasta que llegó mi turno, entonces, veloz y seguro metió en el bolsillo de mi solapa una pelotita arrugada de papel, hizo el ademán de darme la hostia pero en mi lengua no se posó ni siquiera su tibio pulgar acólito. Amen, dije y salí de la iglesia.
¿Alguien se espanta? Quizá. Abrí la bolita una vez sentada frente a mi máquina olivetti de margarita electrónica. La apreté de inmediato porque el subsecretarío y su asistente me sorprendieron llegando demasiado temprano con las prisas de siempre que les cogían cuando el presidente los puteaba pero que al medio día, luego del almuerzo, se disipaban y, vuelva la zamba al baile, y yo a pintarme las uñas y al papelito arrugado. Me llamo Maurice, te espero a las seis en la plaza grande.., en papel cuadriculado de libretita espiral de Paco.
Misteriosa estas hoy, ¿en que andas? Me preguntó la secretaria del despacho del ministro durante el almuerzo. Mucha risita coqueta al aire, mucho pelo suelto. Como que se te ha hinchedo el pecho, mijita. Es que me he levantado un curita europeo, no podía contestarle, ni modo, Me levanté contenta, dije. ¡Ah, buena noche!, con fruncida de labios y ceja levantada. ¡Que va! Las cosas que se le ocurren, Piedacita. Tuve un sueño bonito, en el que me veía de chiquita, eso fue todo. ¿Nada más? Nada más, Piedacita, sabe, yo tuve una infancia bien linda, mentí. Ha de ser, mijita, ha de ser. Monjas de mierda, me dije para adentro. Yo me vengaré de ellas en el Maurice. ¿Fue por venganza? ¿fue por arrechera? No sé, lo cierto es que esa tarde marqué tarjeta a las cuatro y cincuenta y regresé a la oficina a retocarme el maquillaje, a escarmenarme el pelo, enredarme el flequillo a lo Farrah Fawcett. Estuve tentada a sacarme el sostén pero no, preferí abrirme la camisa hasta el tercer botón desplegando el cuello sobre la solapa del uniforme y amarrarme el pañolón a la cintura para que el escote se viera profundo y la cadera más pronunciada. Eso sí, me quité los zapatos de taquito plano y me puse los negros de charol con taco de doce puntos que guardo siempre en la oficina para cuando los jefes me invitan luego del trabajo. A este cura le va dar un infarto cuando me vea. No, no le dio ni cuando en el restaurante le pasaron la cuenta.
Resultó que era francés, agustino, como correspondía; pero, estaba por irse del país y, claro como yo llevaba casi un mes haciéndole la broma y las morisquetas, el tenía el papel escrito desde hacía días, hasta que por fin me puse a su alcance y me lo dio. Puntual llegué a la plaza esa tarde aun cálida y clara, me paré en el atrio de la catedral mirando hacia el palacio arzobispal, tratando de tener vista de toda la plaza. El había llegado antes y me sorprendió por la espalda, Que pena haber perdido tanto tiempo, me dijo. Que importa, contesté, mejor tarde que nunca, no es la cantidad sino la calidad. Claro, y por eso sugirió el Hotel San Francisco, el más elegante del centro. No debí aceptar, por discreción, pero allí fuimos.
Vestido de cristiano casi no lo reconozco, la sotana, la casulla y la estola verde con lila que se ponía durante la misa disimulaban muy bien su abdomen con incipiente barriguita y le daban un aire bastante adulto. Lo mire de arriba abajo y pensé en quitarme el saco, botar los zapatos y amarrarme el pañolón en la cabeza, pero no había caso, el look de femme fatal estaba listo y nada lo desbarataría. Seguro que es menor que yo, me dije. Resultó que tenía veintiocho como yo. Llevaba unos zapatos azules de cuero griego, un jean oscuro, un saco de pana prusia con coderas de cuero negro sobre una camiseta de cuello muy ajustada de color lavanda con un coqueto pañuelo burdeos anudado bajo la barbilla.
Sea como fuera, la estampa resultaba llamativa caminando por el centro: la típica mona zorra burócrata que acaba de levantarse un turista muy fashion, pensarían algunos; la loca cajera del Pichincha con su amiguito gay van a tomarse un trago, para otros. Como sea al entrar al lounge llamamos la atención y reconocí algunas miradas, me hice la loca, no quedaba otra. No tuve la necesidad de plantearle mi prejuicio sobre su atuendo europeo que en el Ecuador de los ochenta no era nada más que mariconada vivita porque sus ojos decían todo lo que yo necesitaba, el casi no hablaba, la catarnica era yo. Su mirada milimétrica me tasaba, entraba y salía de entre mis tetas, sondeaba en espirales sobre mis pecas, se humedecía cuando sus dedos recorrían el dorso de mis manos, destellaba cuando yo pasaba la punta de mi lengua sobre los incisivos temiendo la mancha del labial, entonces el reía y sus ojos se apretaban en un tono más profundo que sus jeans reflejando aristas del lila claro de su camiseta, me recordaba a la mirada de Alain Delon aunque no se le parecía. Ni para qué decirlo, me tenia mojadita, mojadita.
Afortunadamente llegó el momento que me calló, Te parece si pido la adición. Yo me imaginé que era un combo de tragos y llegó la cuenta que pagué yo, resarciendo la canasta de la limosna que nunca cebé. A tu apartamento, decidió. Y sí, eso tocaba. No me expondría entrando a cualquier hotelucho. Tomamos el taxi y en la vía nos fuimos calentando más y más. Subimos casi corriendo y luego de la puerta me lanzó sobre el sofá y allí me desnudó con la presteza que se bendice un denario o una estampa de comunión. Yo no alcanzaba a desanudarle el pañuelo del cuello y el ya me estaba volteando para lamerme la espalda mientras magreaba mis nalgas. Todo un experto.
Le pedí que fuéramos al dormitorio y, terminando de desnudarse frente a mí me dijo que no, Las camas no me excitan. Me levantó en sus brazos de abundante vello oscuro sobre piel blanquísima y fornida apretándome a su pecho de orangután albino y me extendió como ofrenda episcopal sobre la mesa de comedor. Eres mi cordero, eres carne y sacrificio... Me sentí pura y bandida, en sus manos diestras fui cáliz y oblea. Mis pezones se hicieron hostias rosadas en sus labios, mi carne era masa, era trigo, era pan. Ombligo urna sacramental, derramé leche y miel que se hizo vino para que Maurice bebiera y me consagrara. El rito me volvía loca, junte mis rodillas atrapando su rostro entre mis humedades, su lengua batía in excelsis deo. Fui saciada hasta la hartura y cuando me vio ovillada, hecha una caracola sobre mi misma, tocó mi nuca con su báculo carnal y me mojó de sí.
La tentación voló en busca de otras loas, nuevas alabanzas, y me dejó maculada carne non sancta.

repartalo no mas, como usted quiera. Como galletas con manjar en el corredor de lacteos del Supermaxi.

2010-01-06T10:09:00.000-08:00

Hay que llenar infiernos con llanto

texto de Juan Carlos Cucalón, alias "Don Cuca", sobre el libro de René Jurado "Rimmel" Leído en la sala Jorge Icaza de la Casa de la Cultura Quito

“Un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio...,

una sola saliva y un solo sabor a fruta madura,

y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua”.

Extracto de la cita epígrafe de la famosa Rayuela de Cortázar con la que Rene Jurado da inicio a Rimmel. Quince cuentos entre cortos y largos, todos intensos, todos navegantes de sensualidad lúbrica, por resbalosos, por propensos a los vicios y particularmente a la lujuria, todos reordenadores de los apetitos clásicos, todos lascivos en la primera, segunda y, más precisamente, en la tercera acepción del DRAE, demasiado lozanos... De mórbidos propósitos por donde se los mire. Porcelánicos y abrillantados, con ese tremor suicida que tienen las lágrimas cuando rebasan el párpado inferior y se van deslizando, corajudas y envalentonadas, hacia el abismo que les promete soltarse de la pestaña, como tiembla la luna cuando se refleja en un charco sucio de aceites... Gracias, Cortázar.

Rimmel, así, sin tilde y con eme doble, le dice René Jurado, al rímel, con una sola, como hoy acepta la vigésima segunda edición del ya cito mataburros y como lo han llamado siempre nuestras madres, las hermanas y las novias, las de axilas rasuradas o las postmodernas que vienen con antena... Pestañina le dicen en Colombia y en Venezuela a la misma sustancia que ennegrece y endurece ¿Será que solamente sirve para las pestañas? ¿Será que.., más que para embellecer, sirve para hacer indiscutible, innegable y dramáticamente obvio, el surco que marca el recorrido de la lágrima? Mascara es para los gringos, claro, para ellos el llanto no es productivo y por lo tanto no les importa. Por eso, a diferencia de los franceses, Maybelline, Cover Girl, Revlon y el mismísimo Rimmel se han inventado uno a prueba de agua y llantos histéricos de sensibilidades latinas. Qué se queden con su máscara de mascara, ¿verdad?

Porque lo que Jurado nos trae aquí, ennegrecedor que endurece, son cuentos donde el surco, la huella, la estría, la haza o el rimero lo consigue la eroticidad, que se expresa casi siempre, es decir en diez de las quince narraciones, en primera persona del singular. Es así, como el rimero que deja la hoja del arado a su paso por tierra o carne, que esta voz narrativa tan cercana, tan involucrada con lo que cuenta, nos hace soñar que el autor es, también, el protagonista... Bueno, y, si así fuera, qué bien y qué envidia, pues, René... Pero a mi, Peón en cama Dama, Andrómeda, El gato, La botella verde, Temporal y el texto que da Titulo a este libro, Rimmel, todos contados en tercera persona, con mayor distancia, con cierta máscara hecha de la mascara virtual que es negra en el ordenador, esos me han presentado a un cuentista capaz de enseñarnos que también se conmueve con el llanto ajeno...

Entonces, vuelven a mi las voces de mi abuela y mi madre, levantándome del piso, besando la rodilla y el codo raspados, y diciéndome con tierno pero muy firme tono, Hombre macho no llora. Y yo, que estoy leyendo a Jurado, hago un puchero, tomo un respiro y me pregunto ¿yo machista, machista yo? Y me respondo, Si aquí hasta los enanos lloran, ¡ja! Reír, mejor, para no llenar infiernos con llanto..., reprimir, reprimirse... Así funcionan los traumas infantiles.

Pero, cuando la lágrima triunfa, nada mejor que la literatura. Y como yo he sido invitado aquí para intentar que esta nueva publicación de Esqueletra les resulte apetecible, basta de llantos y venga que les cuento porque hay que comprar Rimel: Hace unos pocos días me encontré con el poeta del romanticismo porno-gore transmoderno ecuatoriano, Fernando Escobar Páez, quien sin saberlo me dio el mejor impulso para escribir esta presentación, pues luego de haber terminado todo el Rimmel, aun no se me ocurría que hacer con él a mas de alargar y endurecerme pestañas, pelos y cuerpos cavernosos.

Gracias, Efra..., por tus palabras, que a la sazón fueron las que siguen: “Mire panita en la vida lo único que salva es recurrir a las libertades fundamentales y al patrimonio de la razón. Así que me planté como macho y le dije, Podrás clavarme ordenes de restricción de todos los colores hasta completar el arco iris con el que nuestro sistema judicial te protege de mi tinta... Por que desde tus pestañas el resentimiento pleistoceno vigila a la puta primigenia que te habita...” fin de cita. Claro me dije y empezaron a fijarse las líneas ya leídas. Por algún sortilegio cervecero vinieron a mi los textos de René como una cábala, como un oráculo, como una lección de vida, catecismo...

Y la voz decía: En “Mitad salado mitad saxofón” que pensaba, su pronostico frívolamente intentó seducirme, y al aparecer alrededor de sus ojos una finísima línea oscura, entendí que los amantes se saben fugaces y por eso su recuerdo es infinito... Que no hay que ver a nadie y menos creer que existen...

Luego llegó la voz Ainoa de nieve y me dijo que bebiera tequila de 62 grados en la antesala obligada de su recinto secreto... Ahí donde se otorga, se regala la oportunidad, como una dádiva de despedida. Donde el amante sabe compartir y el marido es un tirano totalitario y no comprende que la mejor manera de tener es gustar y la peor manera de gustar es tener, como dice Saramago en la isla desconocida. Me fui a los extremos de laberinto y encontré a Cortazar en la mesa de luz encerrando saxofones y ancianas cuidando perros; me quede con ganas de abrirlo y seguir con su otro lado de las cosas...

Y las voces me atacaron feroces, gritaban: Que manía del pelo por abandonarme Mejor tirarme agua fría y dejar mi fealdad en el lavamanos. Que si acabo el desayuno moriré Después del agua la piel no es de uno Louis de Funes ha muerto en un accidente El otro orden está en la inocencia lavada de todo lo cursi, Mordisqueando siempre otro libro...

En medio de ese delirio provocado por Rimmel y don Efra llegué hasta La oscuridad áspera de la sabana, que me enseñó, Mística, una ritualización del contacto sexual que eliminaba toda frivolidad y toda pasión violenta... supe que los celos de él eran mas profundos que los míos. Nunca te me acerques por detrás. Gritó desde el texto, así que decidí acomodar un cuchillo al alcance de mi mano. Y soñé con su lengua que pedía que me la tragara para moverse en mi interior y ser parte mía como una sola llaga dónde cada contacto nos empujaba a meternos dentro del otro... A ser el mercurio de doce termómetros... Afortunadamente todas las noches acaban y esa también pasó hasta el que leí el letrero de: Cerrado, salí al baño, y no pude terminar el café que me sirvieron en la cantina porque adentro había dos hombres decapitados... El texto, delirio, Jurado y yo o, debería decir, Yo vs. Jurado. Vi los plomazos brillar contra el pavimento, luz que salía de almacenes repletos de tazas de baño que pasaban monótonamente como la infinidad de noches que estuve cuidando a los guaguas... Y el, Vaya no mas tranquilo, bajo amenaza de divorcio y tire la cadena...

Seguro me succionó un desagüe de ficción que me llevó a La basílica de musgo con Fatiga, Flaco y Gato que respiran en funda y se lanzan al hueco que se precipita hasta el mármol del piso y por él la iglesia parecía respirar La vie en rose y Ver al diablo en su funda con un solo gramo de azúcar...

Tenía que salir de ese infierno Abriendo un hueco con los ojos. Todo el mundo escapa, recordé y me dije, Cómo, si el niño pudiera ser mi ex hijo y Una mujer dentro de la máquina de escribir estará llorando, llorando siempre... mi madre, mi abuela, las hermanas, las novias. Juró que no volví a llorar pero me quedé como ciudad deshabitada e inconclusa como piñón suelto después de un accidente. Como cadáver de mujer que de entre sus dos enormes piernas expulsa hombres acomodándose las corbatas, cocineras descalzas y coquetas, niños vendiendo a gritos los periódicos, pordioseros..., y, luego se va dejando su placenta regada...

O sea que no puedo ser ¿Yo machista, machista yo? Mujeres, la mentalidad siglo veinte las han transformado en fría indiferencia y orgullo absurdo, en coñac, que es una bebida solitaria... Porque los días de frío son los mejores.. y los días fríos los peores... He de seguir en busca de cariño siempre transformado en otro....Te voy a sacar esa pestaña del ojo. Esto es serio, me digo y acabo con la primera persona del singular. Pero, sí puedo ser el ojo de la cámara y tomar distancia para ver al Peón en cama dama y escucharla a ella burlarse diciéndonos, Se cambian de lugar en vez de darle la vuelta al tablero. Y demostrar que de la defensa al ataque llega el Jaque mate... hum, puedo ser la cámara.

Mirar arriba y ser Andrómeda, ser Nietzsche, Camus, anfetaminas calmantes, gorduras enormes, pliegues profundos, vértigo, y la imagen delgada de una niña que amé, dulce y desgarradora nostalgia... Ser ovillo, graderío, cielo estrellado...

Podré ser ¿El gato? Ir de las tetas al gato, del gato a las tetas..., dejándole al vecino solamente el ligero meneo de un abundante culo al atravesar la puerta... Podré ¿haber hecho lo que él deseaba?, morder a la vecina, meterse entre sus tetas, arañarle las piernas, tocar con sus manitas su vientre esponjoso y los animalitos que seguramente esconde la vecina bajo ese enorme salto de cama con florecitas azules y rosadas. Gato y canario, flaco y gorda, tetas vs. Manos peludas.

Pero, así a la distancia, prefiero ser La botella verde para gritar sin culpa, Ya estoy cansado de tus pendejadas, lárgate, no quiero saber nada más, haz lo que quieras pero no vuelvas. Estas loca igual que tu marido, que todos son iguales... Que viva la sangre porque es el incesto...

Y que la lascivia desate un Temporal y nos permita ver Un objeto que baja desde el cielo en orden y la vecina en la terraza que tal vez se embarazaría y convirtiera en una señora más, en una vieja más, ese día que llovieron mujeres rubias con vestidos de seda rosada. Cien en todo el barrio, un chaparrón pequeñito. Con un saldo de dos heridos y un muerto, por imprudente. Causando graves daños en las instalaciones eléctricas y los tejados, tapando las vías de comunicación y alcantarillado... Temporal de coloradas. Cosecha de rubias en camión.

Y como siempre la cámara es magia, es un truco, porque Rimmel arrastra una trampa y una peluca rubia que cuelga de la mesa central... Y en un naipe los alientos, las soledades, el miedo al soplo final.. Entro en ese dormitorio de la casa donde hallara su reencarnación, su comienzo y su fin... Un hombre desnudo, llorando...

Llorar no le hace daño a nadie, al contrario es saludable y necesario cuando el cuerpo lo pide y la emoción nos empuja. La lágrima pacifica y siempre ha sido purificadora. Renueva y refresca como un manantial que acata y perdona; porque, donde ya no queda más sitio para la lucha o el miedo, entonces, la lágrima vence a la palabra. A riesgo de que se nos marque un rimero de rímel, habrá que seguir bregando. Seguiremos escribiendo por que la lucha no termina con la publicación, no hay cheque que nos detenga y cuando vamos embalados en el papel se deslíe la tinta con la lágrima y a ver, pues, quien vence a la palabra.

SOBREVUELA Y REPORTAME LAS CONDICIONES CLIMATOLOGICAS,TOPONIMICAS,fisonomicas Y ONTOLOGICAS DE ESTE CONATO DE POEMA

2010-01-06T09:30:00.000-08:00

Sin ninguna autorización previa del autor, hoy comparto con ustedes un regalo navideño de mi querido amigo de ultramar Jimmy Mendoza, alias el pelado maldito..., al cual, luego de acogerlo fraternalmente como se merece le sugerí que se quedara con la tercera estrofa pues el resto son cascabeles y castañuelas, ¿ustedes que creeen?

FELIZ NAVIDAD

sarco-villancico por Jimmy Mendoza Mora

Es momento de quitar
ese algo oscuro que nos habita
trapos nuevos vestirán el cuerpo
cuello, muñeca, dedos se adornan
con bisutería espiritual
y en la esquina, los jugadores
silencian sus fierros
ya completaron el dinero
para ejercer el amor y la bondad

Las caras de los abuelos se llenan de calor
los escaparates toman vida
luces blancas, verdes, rojas
cancioncitas angélicas
nos recuerdan que somos buenos,
hay tregua entre la población

Sobre la banquina-al costado de la ruta- un tipo fuma
sostiene en sus manos una carta, un papel
aquel transeúnte podría ser un amante
las hojas son las portadoras
de palabras que quieren abrazar
los días de un beso turbador
que aun le tiembla en los labios
pero no, él solo revisa una misiva a Noel

Todo es vértigo en el nombre de Jesús
camal mediático, orgia de virtudes
serafines esquizoides , hadas madrinas porno graficadas
un vacio febril y delirante;
en los modernos estancos
se escucha el repicar de cajas registradoras
un judío invisible capitaliza su venganza
con monedas de oro conmemorativas
son mas de de dos mil años de un asalto

el sol se va despacio a otras ciudades
en este tiempo de los niños
una leve llovizna se abre como cortina
la noche esta lista
desde el ventanal
busco los vestigios del desgarro
en los ojos desorbitados
de ese hombre que sobre la banquina
no se atreve a ser jugador

On display 2.0

2010-01-06T09:26:00.000-08:00

texto leido en la presentación de la novela On display 2.0 de Maria Fernanda Pasaguay en La Universidad Católica Santiago de Guayaquil el 26 de noviembre del 2009

Muy buenas noches antes de que ceda la palabra debo agradecer que la oportunidad es calva, cruza frente a nosotros y si no nos atrevemos a agarrarla no podremos tirarla de los cabellos para que se nos devuelva…

Con ustedes mi invitado especial “the most gorgeous boy in the whole World” con un toquecito de , britney da chano spears. Gracias…

¿Quién cuenta aquí?

Leer On display 2.0 de María Fernanda Pasaguay para mi fue un descubrimiento y una resurrección, un castigo como el que se le infringió a Lázaro… Que duro es… Saber que ya nunca más seremos lo que fuimos…Que nadie puede totalizar tu vida y que la ficción te otorga porque te quita, te revive para aniquilarte, te reconstituye para esclavizarte. Leer On display 2.0 de María Fernanda Pasaguay, repito, ha sido el inicio de mi infierno donde ella ya no será la culpable ni mi verdugo. Ahora se al fin que nadie sabrá lo que fuimos… Porque yo no podré ser otra cosa que lo que Maria Fernanda Paraguay hizo de mi…
Se que nunca tuve, pero de hecho ya no tendré, carácter, no podré ser psicoanalizado; de mi lo único que queda en estas cuatrocientas páginas de tinta espesa es sintaxis…

Hoy estoy aquí hecho un lamento, aunque lo único que quisiera, como dice el epígrafe del Display y aconseja mi amigo Oliverio, es Lamerme la cerradura, a lengüetazos abiertos a ver si se me cura la zaherida, el amor, la muerte… La desidia de no ser mas que rasgos de tinta y silencios de papel

Que desperdicio, siendo tan guapos… Siguen diciendo hoy cuando nos miran con el periscopio de la memoria ficcional los que no saben que amar es un descubrimiento y una conquista individual, un reto y una aventura hacia el abismo de uno mismo. Es caer profundo y seguir cayendo aunque te digan que ya alcanzaste el fondo, que del intento y el batirse en duelo no te queda nada por que lo diste todo…
Lo único que me queda de Luciano, Mi britney da chano spears, es la sombra de su mechón de pelo emo…

Por que para los que no me conocen yo soy Gustavo Rodríguez… Y en On Display me conocerán mejor como “Tavito da winer” o “the most gorgeous boy in the whole World” Ya no tan gorgeous porque ha pasado demasiado tiempo desde el salto quántico necesario para que del libro que termina en mayo de 2016 yo reflexione sobre mi vida y me venga a este pasado que es el presente de ustedes a explicar porque deben leer la historia mía contada a mi amigo Daniel y traducida por la señora Pasaguay. La literatura es siempre un juego de matrioshkas, cajitas chinas, unas dentro de otras donde la verdad se pierde y se hace verdadera…

Mi vida no empieza sino hasta ese momento terrible en la pagina seis donde comprendí, o debo decir que me hicieron comprender, que acababa de hallar el amor de mi vida. Eso hizo imposible que jamás conociera al Luciano real, a ese que les reto a encontrar. Desde entonces soy el amante de la tragedia clásica; y para mí siempre será el único amor de mi vida, El edípico reflejo de mí, Mi vicio griego, el nefando de Sófocles, el Narciso y mi Jacinto, El Ganímedes hecho por mi deseo y recreado por mi necesidad de amar y de entregar lo más íntimo e in entregable. Lo que nunca debe entregarse a nadie…. La primera vez… La prima vera, la primera novela…

Quiero a mi Luciano. Quiero a mi Luciano, quiero a mi Luciano, quiero a mi.., lo quiero aquí, porque le creí todo como todas las mentiras de las que está hecho el amor de piel y el de colchón…

Oir THE GUARDIAN ANGEL:::::

Luciano nunca fue bueno para cumplir promesas. Y yo lo hice prometer más de lo que se cuenta en On Display. Siempre pensé que algún día me llevaría al extremo de cortarme las venas. Pero ya ven aquí estoy como un fantasma desde su partida; que vivo sin vivir en mi y como sor Juana muero por que no muero y no puedo esperar nada más que la parca me lleve con la mascara del que más quiero…

Más que mi best friend forever, chano fue el hito de una virginidad virtual que me capturó vía web.cam.cod.com en un metalenguaje de facebook.gay. Antes de que nos poseyéramos ya la virginidad la habíamos perdido o, mejor dicho, ya la virginidad nos había perdido a ambos. Porque no me importan el resto de personajes que se inventó María Fernanda, ni Ricardo ni Joaquín, ni Andreíta y menos
los mellizos o la hermana Victoria, ni Susana mi madre o Sarita la suya, reales los de a de veras y falsos los de decorado; ni Carlos David o Eduardo. Todos son una sola sombra para mí. Obstáculos que me lo alejaron, con quienes nunca quise compartirlo, aunque él si me compartió con ellos. No entiendo por qué, pues a solas éramos completamente felices, vestidos de mis payasadas éramos una pareja irrealmente feliz.

“Nosotros también somos cocos”… Esa fue la mentirijilla que lo cagó todo y que nos hizo sufrir tanto… De ahí en adelante me volví intencionalmente culto y deje de maltratar para empezar a zaherir a los que nos miraban mal, a mí o al chanito.

Retahíla, calaverada, subrepticios, pábulos, de todo dije y después, poyo, manos, verga, boxers, cremalleras temblorosas… Déjame a mí, también. Y luego vino el equivoco ese gesto íntimo, que creí que nos acercaría más, más que vivir en la misma ciudad o en la misma casa… Wrong… Penetrarlo era imprescindible para sellar el acuerdo de que nunca se iría de mi lado… lo intenté con denuedo hasta que lo logré. Sin ninguna alharaca…

Arredrarme a mí. El se sentía masculino y orgulloso viendo que con un poco de placer me tenía en sus manos así aprendí a temerlo. A acercarme las canciones gritonas y depresivas que solo por él yo había empezado a escuchar…

ALMOST LOVER

Por qué tendríamos que hacer caso del sexo seguro, ¿para qué? entre nosotros éramos solo nosotros, ¿éramos solo nosotros? Chanito nunca fuimos solo nosotros siempre pusiste a alguien además porque eras un mono y Q Lión ¿verdad?

PENDEJADA DE CAGADITOS DRAMATICOS, dijo mi mama

ADOLESCENTES MEGALÓMANOS, le contesté yo.

Fue cuando decidí recular que entendí que ese maravilloso muchachito acabaría desgraciándome la vida. Hasta el final de mis días seguiré rumiando mi resentimiento y mis inseguridades… Entonces me invente que lo que hizo, el incidente aquel, fue una medida desesperada para no tener que volver a traicionarme… En mi paranoia de los cachos, Aunque la señora Pasaguay diga lo que diga, yo siempre supe que él nunca quiso hacerme daño… Yo sí sigo queriendo vengarme… Esta es mi venganza sobre María Fernanda, por que ni la inocencia ni la ignorancia libran de culpa al pecador. ¿Por qué Maria Fernanda, por qué?

Pero tú hiciste con tu ficción que él se fuera antes que yo… Había que castigar a alguien, ¿Por qué a mí? Porque tú te lo llevaste de mí, ¿con que afán sensacionalista torciste nuestro amor chueco?... Claro tenía que ser una tragedia sheakespeariana para que venda más… Tu culpa. Por eso hoy estoy aquí para desenmascararte… Para que no vuelvas a hacerle esto a ningún otro personaje que se te cruce por la mente…
¿Qué te crees? Que los de tinta sangre y cara de maché sintácticamente no podemos creernos el amor o seguir deseando.

Por que si Luciano se hacía cortes con gillette era porque tú se la ponías a su alcance. Y era la única forma que él encontraba de llamarme la atención. Que éramos una generación en la que todos fuman, toman y tiran desde los trece, dijiste, ¿no? No, le hiciste decir a uno de tus títeres personajes… Pues yo estoy ahora aquí y… Yo también quiero saber que se siente meterla, vamos no me dejes así.. Y Luciano contestaba, Dices que me quieres y, yo, No me dejes así. Y nos dejabas tiesos… Yo si quería pero otra vez la ficción me detuvo…

Ya, pues, princesa no te desquites con él.

Se oye FIX YOU

Quién diablos garantiza que aquí no hay ningún maricón… En cuatrocientas páginas cualquier cosa puede pasar. Pero tú lo mandaste a Lovaina y el libro no se refiere al edificio de la Eloy Alfaro y Shirys donde viven mis primos de Quito, no, ese no te dignaste ni siquiera a mencionar… Claro a ti solo te interesaba que mi perspectiva tuviera una meta, un solo rumbo..., cerrar la narración y de allí esta novela… De allí mi tristeza eterna… Mi condena.
Esta condena con la que pagan todos ustedes porque por cada uno de los que lea esta historia yo volveré a morir de amor y Luciano volverá a traicionarme y nuestras gangas se harán cada vez, otra vez, ciertas y toda esta fantasía de ser orgullosos de nuestros derechos y de nuestra opción, volverá a tener lugar. Por que solo lo que se nombra existe…
Ya no importa cuanto me duela, Ya no importa si Daniel compuso la ópera emorock que me prometió sobre nuestra tragedia… Ni si me he convertido en un farsante de la palabra que le roba al lenguaje para tener voz y hablar por los sin voz…
Entonces callo para que lleven el libro y que ustedes juzguen ¿quién cuenta?
Maria Fernanda o yo…

Invitacion a un malabarista de lo impoluto

2010-01-06T09:12:00.000-08:00

Hoy me permito incluir un texto de un buen amigo que me escribió desde un doblez del espacio tiempo donde ya los nano segundos son nanomilimetros de suero y sudor... Hoy tambien recuerdo que "No todos podemos ser pulcros" , para eso se ha inventado SOLEX y el ex-tropajo de aluminio

A su salud mi amigo...

Faciendo la via del calatrabeño a Guayaquil vencido del sueño, llegando de la caribeña isla de Cuba, tuve un sueño y vì que el mundo era lleno de paz, regrese a mi infancia cuando mi padre y mis abuelos viejos circenses me preparaban en la Liguria para los saltos de Trapecio, cuàn equivocados y cuàn llenos de afàn y amor me inculcaron concimientos ancestrales para dar saltos y caer en redes, me enseñaron los trucos y las leyes, las normas y las estricteces, sin olvidarse del doblado de la carpa y el cierre de las sillas, de como guardar los leones y de como amaestrar a las serpientes y dar de comer en la boca a las hienas, no sabìan ellos que sus instrucciones poco tiempo me servirian, pues actualmente los trapecios son inteligentes y las cuerdas se amarran desde un call center en la India, la carpa se dobla automaticamente cuando se cierran las puertas, las sillas ya no se cierran son de plàstico sòlido, a los leones se les pone pildoras pets para su alimentacion, a las serpientes se les da cursos on-line y a las hienas se les suministra sueros a distancia, pero si me dieròn las normas y patrones inalterables de la vida que son la ètica y la honradez, la moral hasta digital y el temor y amor a Dios que es inmutable.

Me inicie en el trapecio a temprana edad y luego lo desheche para estudiar quimica y farmacia y trabajar como se debe segùn decìa los hìpòcritas de mis allegados, pues ninguno de ellos trabajo como se debe sino que nos cuenteaban a los menores, pero asì es la vida, ese mal ejemplo no lo sigo y vivo tratando de no cuentear a nadie., regrese al trapecio casi como que por vocaciòn tardìa, cansando de que los pies me quemen en la arena del circo, de que el call center en la india nunca contesta y no hay como amarrar las cuerdas, doblando a mano la carpa pues el automàtico se daña continuamente y no hay plata para arreglarlo, hasta me he olvidado que por volver a dar de comer en platos a los leones, por silbarle a la serpiente y por estirar la mano a las hienas, me siguen mordiendo la mano......

pablo el trapecista

Los rechazados

2010-01-06T09:08:00.000-08:00

No siempre le publican a uno y de vez en cuando llegan los rechazos. Afortunadamente está el blog donde el editor es uno y el público tampoco importa... A ver ustedes que piensan, ¿ se merece?

Al Arte Sonoro por un oídosalvaje.

¿A qué te suena este arte? Y la pregunta es necia, “Arte Sonoro” no le suena a muchos, pocos saben por donde va la cosa.., para todos la música, tradicionalmente hablando, desde la clásica ópera hasta el latido del hip hop, es el único sonido que se hace arte, lo demás es cuento. Pero, ¿la polución sonora?, esa si está más difundida, de eso hablan todos. Hace muy poco leí en la prensa un reportaje sobre como las urbes están saturadas de ruido y sonidos que elevan el estrés de la población; de cómo la contaminación acústica se suma a los males de la sociedad moderna, porque parece ser que ahora, ¿todo nos hace daño?
Sí. Pero si duele también es arte.
De hecho, hoy en día, en la revisión constante del arte y sus herramientas de comunicación, todo elemento transgresor es posible que sea convertido
en un instrumento creador. Si Warhol pudo hacerlo con una lata de sopa, ¿por qué no?, entonces, ¿valdrá menos la explosión de un escape de camión, el reclamo hecho grito en una manifestación política, o el irritante llanto descompasado de un guagua sin su biberón?
La primera pregunta surge sola: ¿Llegará a morirse la imagen por sobre utilizada, mega prostituida y banalizada? No, a menos que nos llegue la pandemia cegadora de Saramago. La segunda: ¿se impondrá el sonido como discurso artístico? Tampoco lo creo. Pero de lo que si estoy seguro es que ha sido relegado y desestimado por considerárselo herramienta instintiva, porque el sonido ha estado allí desde el principio; quizá es por eso que no lo valoramos. Así somos los seres humanos, a lo básico, lo primigenio, es a lo que menos distinguimos y lo despreciamos. Antes de que podamos ver, oler, gustar o palpar; antes que fuésemos seres completos y auto determinados, pudimos escuchar. Antes de surgir del vientre de nuestra madre el único contacto que tuvimos con la realidad externa fue el oído. La memoria sonora es la primera que se imprime incluso antes de nacer.
Así fue como, cargado con tantas incógnitas, acerqué la oreja neófita al oidosalvaje y le cuestioné:
¿Si existe la creatividad sonora, quiénes la desarrollan? ¿Qué impulsa al sentido y que lo emociona?
¿Por qué el sonido como herramienta plástica? ¿Cómo apreciar el lenguaje de este arte? ¿La propuesta técnica esta al alcance de todos? ¿si hago ruido, hago arte?
Mayra Estévez y Fabiano Kueva, integrantes del centro experimental oído salvaje (así mismo, todo en minúsculas, como dirección de internet), pudieron contenerme, amainar mi sobre excitado interrogatorio, me desarmaron al entregarme un libro negro en cuya portada, cualquier ignorante en esto como yo, puede ver como se titula con “grafías sonoras” Estudios Sonoros desde la Región Andina... Guau, se me salió bien montuvio, y es que el ruido también es un sonido y, por lo tanto, ¿también es posible convertirlo en arte?
Sí, respondieron con una sonrisa ámplia, Mayra y Fabiano y empezaron, muy generosos a desasnarme en cuestiones del Arte Sonoro. Como dije la transgresión es siempre buena herramienta para la creación y lo explican: Desde el nombre del experimento es ya una irreverencia sobre otra que lo fue en su tiempo. Se llaman oídosalvaje por la “Mirada Salvaje” de André Bretón y como una posición política la obra grita..., ¿cómo así?, interrumpo. Porque la expresión cultural sonora siempre viene con agenda política, contestan, el sonido cotidiano, hasta el más banal, y sobre todo el ruido urbano, tienen mayores posibilidades para que su mensaje sea interpretado...

O sea que el discurso dice más mientras mayor sea el rechazo a la disciplina que lo estructure... ¡Ajá! Reflexiono, ¡Ah, ya!, y cito: “El experimento sonoro pretende romper con la jerarquías culturales de la escritura y la lectura del arte, como sinónimo irrevocable de “civilidad” que emplazan territorios específicos... El modelo cultural establece correlaciones geo-culturales y geo-linguisticas que conforman los límites de la humanidad...”(1) Pero de pronto la teoría se espesa y me detengo en media cita, ¿será tan complicado hacer arte con ruido? O es que para transgredir hay que justificarse políticamente, ¿echar la culpa a alguien? No podemos quedarnos en esta argumentación, y debemos recordar que nuestra cultura ha sido siempre eurocéntrica y que entiende la vida con códigos binarios como cuerpo/mente, civilización/barbarie o, el peor de todos, conocimiento y razón versus color de la piel... Ahí empieza a aclararse la cosa. No debemos permitir nada de mimetismo artístico para ser reconocidos, porque el lenguaje y la cultura que nos somete es eurocentrista y el ruido ¿universal? Ya..., subvertir las reglas básicas para construir un nuevo lenguaje, dije. Así es, ¡Ni música! ¡Ni arte! ¡Ruidooo! Proclaman los oidosalvajes.
La posibilidad de quebrar la disciplina de cualquier lenguaje es una interesante manera de experimentar creativamente, que además dota de elementos para volver la creación tan íntima o popular como el experimentador decida. Pero, ¿dónde queda espacio para la crítica del producto? ¿Quién avala la experiencia? Fabiano es quien ataja mi pensamiento y aclara: No tenemos crítica pues somos una escena que aun está emergiendo, recién nacida;
la obra y el proyecto son documentos que no están sujetos a ningún archivo de códigos, más allá de la exploración del campo de los estudios sonoros y el cuestionamiento de los roles sociales.
Se habla de una escena de emergente, pero es que la postmodernidad y su, cito: “estetización exacerbada de lo cotidiano” (2), coloca a la escena sonora experimental en un sitial de ¿sub producto artístico? Y si lo es, entonces debe justificarse también a nivel económico pues los gestores de esta estética novísima pretenderán vivir de su arte... ¿Es el sonido sustentable? Pregunto, Kueva contesta: “Ese diálogo entre práctica artística y gestión para el desarrollo resulta novedoso. Los recursos con los cuales se financia esta experiencia o esta plataforma artística vinieron como fondos para el “desarrollo” ¿? Como estrategia de gestión artística era bastante fresca, más allá de lo cual no habíamos reflexionado lo suficiente sobre lo que este tipo de estrategia en el marco de “desarrollismo” podía significar “ (3).
Estévez concluye: “La trilogía arte sonoro, comunicación y “desarrollo sustentable”, desde la cual elaboramos la mayor parte de nuestra producción sonora, funcionó como dispositivo indispensable de poder, saber y conocimiento, al tiempo que articuló condiciones de posibilidad, en el contexto local, para la naturalización y resemantización del colonialismo en su forma posmoderna: El desarrollo sostenible.” (4). Y frente a esta imposición cultural, aunque nos duela, no habrá quien nos salve. Hoy ya no hay manifestación popular o etnia que pueda seguir existiendo sino se desarrolla sosteniblemente, para mantenerse vigente debemos conseguir quien
de significado de capital a la empresa o al experimento en nuestra globalizada economía.
De hecho la escena sonora hoy, sustentable o no, aunque no nos la cuestionemos, sigue presente como lo ha estado desde siempre, con nuevos nombres y técnicas pues sobre todo lo que el oidosalvaje pretende es diseminar la práctica y su vigencia, darle un sitio más allá del recuerdo, hasta la memoria sonora de especie, ojala, a los sentimientos y las emociones que el oído es capaz de servirnos y nosotros de degustar. O es que ya nos olvidamos de Kaliman y Rayo de plata, aunque el proceso acusmático (de producción acústica) hoy ya no sea el mismo, la radio aun está entre nosotros y aunque el lenguaje se desarticule el objetivo seguirá siendo tocar nuestros sentidos, emocionarnos y regresarnos a lo primigenio, a lo verdadero, a lo sublime: Sin ver, sin tocar, sin probar ni oler puedo saber que vivo, el sonido es arte y me dice y lo leo. Bienvenido sea el ¡Ruidoooo!

1 Mayra Estévez Trujillo, Estudios Sonoros desde la Región Andina,
pag. 41
2 ibid., pag. 48
3 ibid., pag. 60
4 ibid., pag. 61

Lección de Astronomía

2009-09-03T13:45:00.000-07:00

Texto leído el Martes 1 de Septiembre en la presentación del libro de cuentos "Deliro Temporales" de Alexandra San Jiménez en el teatro experimental del Centro de Arte de la Sociedad Femenina de Cultura en Guayaquil.

Los hombres no tienen Letras…

Es la moraleja con la que termina el “Acertijo” de Alexandra San Jiménez. ¿Será por eso que algún columnista cultural de un diario local la tachó de sexista? ¿Será por eso que hoy estoy aquí En la Sociedad “Femenina” rodeado de mujeres que, con derecho y sin vergüenza, piensan y dicen lo que piensan? ¿Qué he hecho yo para merecer esto?.. Preguntaba Pedro Almodóvar a su madre cuando lo obligaba a jugar a la tacita de té con sus 27 primas…
Quizá no tengamos Letras pero aun nos queda la opinión…
Como una medusa flotando en las entrañas de un abismo o, mejor y también dicho en palabras de Alexandra..., Como si un tornado acabara de marcharse, debe haber quedado el periodista que, descontextualizando la entrevista, emitió desacertado, prejuicioso e ingenuote su opinión sobre este DELIRIO TEMPORAL de Alexandra San Jiménez. Pero esta noche aquí yo no he venido a opinar si no a presentar a tres opinadoras y una artista que sí tiene letras, y, como hay que estar a la altura y entrar con pie derecho a la sociedad lectora porteña, les doy la bienvenida a esta velada de estreno construida en base a los textos originales del DELIRIO de Alexandra y que para ser fiel a la intención de la autora he titulado…

LECCIÓN DE ASTRONOMÍA

Al igual que el quinto de sus cuentos porque en ese texto tal como hoy: Había un grupo de mujeres planeta en el universo de la vida de un hombre satelital, donde el tiempo sí era eterno, surrealista y loco, donde el sol era magnánimo y aunque todos los astros de este sistema se alinearan nunca, nunca habrá un eclipse…
Gracias Margarita Roca por abrir este encuentro como nuestra primera mujer planeta. Luego tendremos aquí a María Josefa Coronel Abogada, conductora de televisión y la visión del planeta de la lectura oficial. Francesca Fogghinni renombrada psiquiatra guayaquileña que desde su posición Saturnal nos entregará la visión de los gaseosos anillos inconscientes que subyacen en este texto. Solange Rodríguez, querida amiga y batalladora incansable de las letras y la cultura, cuentista con una visión que contiene a más de locura neptuniana, la estrictez de la noche plutónica y la pasión mercurial.
Hasta aquí las planetas de la opinión.
Pero esta noche nos acompañarán también Delia Pin, actriz performática y la violinista Marisol Montiel, que harán aparición precisa y sorpresiva cual cometas de amaneceres boreales.

A lo que he venido…
Alexandra San Jiménez dice, disfrazada de voz narrativa en “EL DIA TREINTA”:
“Los sueños se han adueñado de mis ojos y ya no sé que los diferencia de lo real. A veces creo estar soñando y al terminar el día encuentro arrumadas las hojas de lo que he escrito. Historias de lo que creí parte de lo que soñaba. En ése instante son tan reales como el papel en donde están impresas. Pienso, entonces, que debo ser una escritora y que mi oficio es escribir, pero cuando busco mis relatos, un sobresalto me despierta en medio de la noche dejándome huérfana de historias y alejándome del sueño”
Estoy seguro que este tipo de aseveraciones que acercan demasiado al escritor autor real a su alter ego narrador ficcional y que ha sido un merito para la mayoría de los artistas grandes y trascendentes, siempre confunden al lector común; lo que también es un plus, y lo llevan a imaginar que todo lo leído es cierto, ha sido vivido por quien lo cuenta y cuesta mucho aceptar que nadie ha protagonizado aquello que nos ha emocionado.
De Alexandra pocos lectores podrían adivinar que estudió Derecho en la Católica; que se fue a la Argentina para hacerse Diseñadora de jardines y Administradora de Empresas, ¿cómo así? Si en el mismo día Treinta, Cada vez que se despierta jura que toma el papel.., gira y gira rápidamente cayendo al vacío, mientras cae sabe que soñar con caídas significa temor pero, es tan fascinante volar que lo olvida por un rato y se queda dando algunas vueltas por el aire. Aire: oxigeno, nitrógeno y argón, como la canción de Mecano. ¿Referente consciente o criptoamnesia? O, de hecho, soy solo yo y mi interpretación de la lectura frente a mis propios referentes... Ustedes podrán decidirlo si se llevan el libro, autografiado mejor.
Pero cuando del vuelo se hunde en el vacío va pasando por círculos de fuego, siete, y se detiene en el último… ¿A que les suena?, a que esto tiene algo que ver con Dante, ¿cierto? Y entonces nos preguntamos seguros de la respuesta, ¿Habrá estudiado en algún taller literario de creación? Donoso Pareja, seguro, se contestará aquel lector que se ha propuesto desenmascarar a la voz y compararla con la autora. Se empecina en su Gimnasia Mental y ya no tiene duda de que la San Jiménez tiene también que ser un alma solitaria, un alma conductora urbana, alma de la movida, un alma sencilla... Así es que, ¿para qué disminuir la velocidad?

Para los concursos, pues. Para pulir los textos y dotarlos de las exigencias de un jurado y alcanzar los galardones. Para lo que ahora cito: Mis ideas huyen, aladas, golpeadas y humilladas… Las llamo para que acudan en mi auxilio, pero no vienen, lloran atrapadas por una especie de celda invisible que las aleja… Utilizo las palabras como armas: dagas, bombas, cuchillos, arsenal infinito… ¿Quién ganó la batalla? ¿Qué me hizo tan fácil de cazar? Y es que Alexandra se ha dado el tiempo de participar y ganar también. Fue suyo el concurso “Escritores del Mañana” y una mención de la revista Hogar. Pero el lector detective no se conforma con saberlo todo, siempre quiere más, siempre estará tras el ojo de vidrio que el tío William perdió el verano pasado; siempre presto a ver si ha quedado un espacio vacío donde se supone que antes debió existir algo que lo llenaba, ¿o es que los vacíos son naturales?
Ustedes, ¿qué dicen? ¿Nos ponemos en busca del ojo del tío William?, ¿esperamos a conocer el sonido de cada objeto al otro lado de la pared? ¿Nos atrevemos a mirar tras las ventanas apenas cubiertas por una fina tela transparente que insinúa todo aquello que nos es prohibido? Vamos, les invito a ser lectores detectives y llevémonos ahora mismo este Delirio Temporal de Alexandra San Jiménez a nuestra intimidad, al espacio maravilloso donde toda voz es nuestra y nuestra voz callada abarca el universo, sus soles, sus planetas, sus cometas soñados, el norte y el sur, el frío del día treinta, Todo el mundo creado, el amor y el vacío.

Tras los barrotes del sueño solo somos números

2009-08-13T13:02:00.000-07:00

ESTRUCTURAS

Ella y Luciana son fanáticas de los juguetitos. Mateo no se quedaba atrás y era un especialista en obsequiarse alguno cada fin de mes. Llegado el día veintinueve Luciana y Ella, sin contenerse las ganas, subieron al depar del compañero de juegos que ya las esperaba con la puerta abierta.

Las invitó a sentir la más loca de las vibraciones, como decía él, mientras encendía el juguetito. Los tres sentados reían del loco descubrimiento. Luego recostados hicieron silencio. Mateo se quedo dormido.

A Luciana y a Ella, aburridas, les dio por masajearse los pies, se desnudaron hasta llegar al baño. Solo se escuchaba un débil gemido de Mateo que en sueños no se percataba de su miembro erecto sobre ese artilugio acolchado shiatsu de cuero negro que había conseguido de a ganga en la tarde de ayer. El dildo anterior les había quedado corto.

El puma me prometió que...

2009-08-13T12:52:00.000-07:00

NADIE TE HARA NADA

Sí, dijo el Puma, así ha de ser pero esa frase no te garantiza nada. Uno se mete en los líos que quiere. A veces la raíz viene desde muy atrás, y no te has dado cuenta cuando empezaste a planearlo, midiendo, casi que agorando con exactitud. Es que, al final, sí queremos que nos hagan algo, y nos vamos acomodando. Hemos venido a este mundo a equivocarnos, no para ser perfectos. Qué pereza, la perfección es para cuando lleguemos al cielo, tan perfecto que el aburrimiento nos hará triza.
Un tercio del lillo que sostiene la hierba con el polvo, entreverados, se levantó seco. De entre el corazón y el índice, sin derramar nada, lo recuesta sobre el pulgar. Así, como acunándolo, se lo lleva a la boca, sus ojos tienen ese brillo de la mirada de los santos de madera, como de una ternura perpetua. Los labios no tocan nada. La lengua con agilidad de trompa de elefante y la sensualidad obvia de carne húmeda que por la operación se lubrica, redondea una gota de saliva clara y deposita la mitad sobre el área seca, lo restante lo extiende por todo el maduro repeinándole la raya. Qué bien, aun no se ha apagado.
Quién mira ahora, nadie miraba. La pregunta es necia, siempre es necia. Para dónde se va. Se inventan rutas que ni siquiera se caminan. Por qué detenerse a pensar, para qué. Toma, fuma, por el Puma.

Exododedosexos

2009-08-13T09:51:00.000-07:00

El veinte y nueve de julio se realizó el estreno mundial de Exododedosexos, juguete teatral para pensar y masturbarse en el cual participé orgullosamente, por su resultado, como guionista.

la obra de una hora y diez minutos presenta a dos mujeres transmodernas en una propuesta personal artistica que no va a ninguna parte. El telon esta abierto desde siempre, los espectadores nunca sabrán cuando comenzó la interpretacion y solo entenderán que ha terminado cuando las protagonistas se lo digan. Se discute la condición de los sentimientos de género y nos reimos de ellos pues ninguna verdad es la correcta y no hay mentira que nos etiquete.

La propuesta se propagandeó como sigue:

¨Exododedosexos”
"Simonné Bernardette y Malva Malabar se han propuesto montar un texto de Tennesse Williams. Pero, por alguna razón, esto no ha sucedido.Y se han quedado allí, perdidas, en alguna esquina entre el show y el documental, esperando. ¿Esperando… qué?¿Están locas las locas? ¿Qué les pasa?"

Las preguntas se las tuvo que responder el espectador.

Para los que quieren energía.

2009-05-23T12:31:00.000-07:00

Como aderezo a la revista de energía Cables y Barriles y el portal BITTIUM

Ha ganado la superstición

He llegado tarde a todas mis citas hoy. Ha habido un par a las que ni siquiera he atendido, no las cancelé ni las pospuse, tampoco las había olvidado, las dejé, simplemente, de lado. No tengo justificación a más de que no me dio el tiempo, pero eso no tiene importancia, no es relevante. Lo que importa es que no llegué nunca y tendré que inventar una excusa. Resultaría fácil si pudiese decir la verdad, No me dio la gana de llegar. Me fui a beber y a compartir mis angustias con un amigo, pero eso no ayuda. Si pudiera pedirle a algún santo que me arreglara la agenda, si hubiera una fórmula mágica que borrara los olvidos y las postergaciones.
No hay forma, se lo dijo por que lo sabía perfectamente, los momentos vividos son almacenados en un archivo de realidad al que no tiene acceso ni un solo bit de sentimientos. No tengo cabeza para trabajar ahora, necesito un aliciente creativo. Ver imágenes en Internet, ¿ayudaría? Pensó. Sí, se contesto el mismo. Se conectó. Como siempre fue tentado por la idea de ir a las páginas eróticas que bombardean las visitas en la red. No, quiero buscar esoterismo mágico. Parece que se está creyendo eso de la fórmula para librarse de su impuntualidad y sus irresponsabilidades. Total, en la red se encuentra de todo y si no hallo lo preciso aun me divierto.
La Cábala no le interesa mucho y realmente no la entiende, Le huye al misticismo religioso aunque esté cargado de la superstición mitológica de los albores de nuestra civilización. De pronto, ¿Qué será esto de la lógica arábica? Es la Numerología. Las combinaciones numéricas que entregan claves para la vida y el futuro, que nos aclaran las razones que llevamos escondidas en los signos que nos designan... Claro, se repite en su soledad, si existe el Poder de las Palabras, existirá también la fuerza de los números. Las cantidades son energía...
¿De donde viene todo esto? Hace rato que ha dejado el ratón libre y las páginas le aparecen solas en la pantalla. Habrá que tomarse un descanso pues parece que estoy soñando o es que mi mente ha conseguido engancharse directamente con los buscadores de la web. De sus ojos a la pantalla se descuelgan haces de luz en los que millones de bits titilan “Iunun cum laudae!.
El cree, ahora puedo decir que está convencido, que vive un encantamiento cibernético. La virtualidad de la información emana de su PC y se le graba en el disco duro, bien duro, que sus neuronas son capaces por este sortilegio de quemar, copiar, almacenar o lo que sea que hace el famoso cdwriter en el disco plateado. El no se ha dado cuenta pues sigue obnubilado por un infinito ir y venir de iridiscencias entre las imágenes que son conceptos y cantidades y su propio devaneo fantástico por encontrar la clave mágica que, sin lugar a duda alguna, le otorgará este trance para librarse de su propia irresponsabilidad.
No sabe que lo observo, ni se imagina que soy yo quien, al digitar sobre la barra buscadora “cuantum energy”, le agregué al I’ll be lucky siete trillones de Ittiums por bit de información. No lo sabe. Y de hecho yo mismo tampoco sabía que este vago me interesaba tanto. ¡Ajá! Gritó de pronto, y es que por estar explicando lo que le sucede no me di cuenta que ha encontrado al fin el camino a su salvación. ¡Esta es! Energy Iunun un salto cuántico cibernético que me permitirá descubrir los hipotéticos senderos de la realidad alterada por mis equivocaciones. Aun no lo voy a enfrentar dejaré que siga ilusionado. Me interesa que me descubra pero a su momento.
Ahora se maravilla, el discurso de la lógica arábica le abre una nueva puerta. Los números que conocemos pertenecen a convenciones gráficas inventadas por los árabes, cada signo para contar tiene tantos ángulos en su construcción como la cantidad que representa. Se los dibuja en la mente desde el reflejo en la pantalla: Uno 1, un ángulo en la esquina superior; el dos, pues dos, uno arriba otro abajo; el tres, tres; el cuatro, cuatro; cinco, el cinco, seis en el seis, en el siete descubre los siete, casi llora cuando lee claramente los ocho del ocho y, secretamente, yo me enorgullezco al verlo que tiembla con los nueve del nueve.
Ahora viene la verdad que lo turba y por un instante lo hace cerrar los ojos y querer huir del encantamiento virtual. ¿Cuántos ángulos tiene el cero? Y es que todo en la vida para existir necesita un ángulo, una perspectiva, un punto de vista, un quiebre que lo haga real. Ha tartamudeado, casi no escucho lo que dice, Bits, Iunums, cuantums, ittiums. La fórmula de la energía y de la realidad en información. Está a punto de descubrirme. No voy a mostrármele gratis. ¿Por qué? ¿Se lo merece?
Se que teme saber, pero no haré nada, debe vencer el miedo, debe superar esa tara que lo hace ser como es, tercamente desinformado, irresponsable y vago. Desde hace mucho que sus dedos no tocan ni el ratón ni el tablero y es ahora cuando sus manos como en gesto de adoración divina se alzan frente a si y lentamente van acercándose a la pantalla. La voz de su pensamiento emana de las palmas de sus manos ¿Cuántos ángulos tiene el cero? La superstición es la nada. El miedo a saber es la oscuridad de la mente. ¿Es el cero el ángulo supremo? ¿existe el ángulo que de tan obtuso se niega a si mismo? Está tan cerca y yo tan quieto. Siento la energía que emana de sus temores casi por tocarme. No se mueve, se ha detenido y las preguntas han cesado. ¿Sabe que soy yo? ¿me habrá visto ya?
Antes que su piel me haga suyo yo ya he grabado, quemado, impreso, archivado el nombre del portal que lo salvará, el único camino a su recuperación. Siento su satisfacción y en la ventana el nombre se lee muy claro, no hay más búsqueda, me ha visto, nos hemos encontrado. Soy el que soy, la marca que lo ha sellado: BITTIUM

Mi primer invitado

2009-05-23T12:22:00.000-07:00

Desde Dinamarca, Andrés Holst, invitado de honor...

Si por lo menos, me pudiera acordar de tu nombre, le pediría a mi amigo René Oliveira que me enseñe algun truco candomblé, y así desembarazarme del embrujo que me metiste. Viste como mi alma perdida caminaba sin zapatos sobre las grietas secas de los lodos del invierno costero, viste que mis pupilas alucinadas te miraban pidiéndote posada. Me acostaste sobre tu colchón oloroso y me acunaste en tus brazos. Qué iba a saber yo que eras pastora de chivos, y que sus miradas cuadradas te habían ya dado el poder sobre los elementos. Yo llegaba a tu pueblo después de caminar kilómetros entre plantas que me rodeaban y con las que tenía que hacer guerra. Cuando llegué a la punta del poblado, estaba ya exausto, drenado, y tu me llevaste a tu cabaña. Si por lo menos me acordara de tu nombre, le pediría a René Oliveira que compre amuletos, que me lleve cerca de la reina del mar para que ella me exorcise. O acaso, ¿sería esto otro error de mi ignorancia? Ya tú me habías llevado a la orilla y estando ahi tendido, viendo el sol que se ocultaba sabía que no vería la luz del otro día. Justo era mi muerte lo que esperabas. Ya mi cuerpo estaba untado con tus unguentos ligadores. En el momento de mi muerte copularías, acaso no sería con el dueño de los chivos? Sí, pastora fiel de la tierra ardiente y del sol quemante. Y con el anzuelo que fraguaras en la noche sin luna, cocerías mi alma a tu vientre plantado. Allí estaba el destino que tenías para mi, pobre mortal desamparado. Bueno, quizá después de todo ésto, venga mi amigo René Oliveira y pueda posar sus ojos sobre tu vientre hinchado y pueda ver entretejida allí, la nueva vida que tendría. Faltan aun unos minutos para el amanecer.ca,

Andres Holst. Invitado de honor.

Presentación de "Tratados de ociología"

2009-05-11T12:26:00.000-07:00

Tratados de ociología, Por Javier Lara Santos.

He llegado tarde a todas mis citas hoy. Hubo un par a las que ni siquiera atendí, no las cancelé ni las pospuse, tampoco las había olvidado, las dejé, simplemente, de lado. No tengo justificación a más de que no me dio el tiempo, pero eso no tiene importancia, no es relevante. Lo que importa es que no llegué nunca y tendré que inventar una excusa, por vago:

El Falo vago o, mejor, la vagancia que causa el falo
¿Qué serafín de llamas busco y soy?

Resultaría fácil si pudiese contestarme con la verdad, No me dio la gana de llegar. No tengo cabeza para trabajar ahora, necesito un aliciente creativo, compartir mis angustias con un amigo, pero, eso ¿ayuda? Si pudiera pedirle a los Santos que me arreglasen la agenda, si hubiera quien fórmu Lara magia que borrase los olvidos y las postergaciones...
No, no necesito esoterismo mágico, suficiente con ser amigo del autor de estos Tratados ¿me perdonará Javier Lara con sus Santos? Claro, siempre y cuando descubra eso de la fórmula para librarse de la impuntualidad y las irresponsabilidades... La vagancia, mijito, no significa lo mismo que el ocio, decía mi abuela. Cómo me gustaría decir que fui encantado por la carga simbólica del título: "Tratados de ociología", pero, Eso de las casualidades es tan solo otra mentira de los mentirosos, diría. Así es que deje de tocarse la pirula que eso tampoco es ocio.., me aclara ella en el recuerdo. Estas memorias han sido imposibles de borrar, y han vuelto fácil a mi leyendo los tratados, contratados en seis cuentos delatores: 4 de l4 t4rde, El festín, Buddy, Zona, Las fauces del dragón y Albur..,
Es así como se obligan, se empujan las voces. Ven, lo que yo he tenido es pereza de hablar. Sí, una vagancia de Falar. He allí la diferencia: a la vagancia la causa el falo y al ocio el Falare. La palabra que, si mal no recuerdo, es el ser de todas las cosas, pues, En el principio fue el Verbo. Y es que si yo “falo me defiendo solo”. Como el viejo don Eloy, de las 4 de l4 t4rde que, hablando de su gaver podría decir, Lo tengo muerto en vida, ¡pero aun me queda la lengua! Y lo haremos, el viejo y yo, Porque, en realidad no se sabe si todo el escándalo suicida sea cierto, a todos nos quedará el beneficio de la duda. A las cuatro en punto con tres segundos y de ahora en adelante, nos arrobaremos el efecto Tchaikosart: dos genios fornicando.
Casi todos los mamíferos, dice Francisco Umbral, menos el hombre, disfrutan o viven oralmente de su falo, quizá de allí vengan todas las homosexualidades: disfrutar del sexo de otro para ser vicario del propio. Es entonces cuando el falare y el falo se conjugan ya sin ocio, digo yo, pues los adultos que creamos con la palabra blandimos un falo/daga que imagina por si mismo. Nuestro falo/falar tiene imaginaciones que la imaginación estándar ignora. De ahora en adelante, les ruego, para no afectar susceptibilidades, aceptar el concepto falo como dijo García Lorca, el serafín de llamas que busco y soy, como la palabra que me recrea y me mantiene vivo porque no la encuentro. Esa gaver de don Eloy que es, también en boca de Lara, la Alianza de las lenguas.
Umbral también nos aclara el enigma de la feminidad de la gaver que plantea Lara, Cómo pueden decir, muerto en vida, si se trata de La gaver, no el gaver. Pues bien, en el inicio de todas las verdades está lo femenino, en lo mujer y, es así como existe, muy a pesar del macho, la mujer fálica. Cito a Umbral, No es lesbiana, es la tradicionalmente masculina, narcisista y masturbadora, fálica. Al castrarse parcial y simbólicamente, la mujer fálica llega al límite del feminismo enigmático. No ejerce la fecundación, no descifra su propio enigma, pero lo destruye.
En el cuento "El festín" hay una, Orgía multiétnica, todos contra todos, las lenguas entremezclándose en un solo lenguaje, anti-babel de la carne.., culebra humana de gemidos.., amarrados como perros, vulgar pero posible... Lara nos enfrenta a la realidad del multifalo. Pues, solo los erotismos orales funden todos los conocimientos en uno... El hombre vive desgarrado por la excesiva distancia que la evolución ha establecido entre sus dos vías más profundas de conocimiento directo del mundo: la oral y la sexual. Y, cito, El hombre desgarrado por la separación ha dado técnica, deporte y artes, como superestructuras para cubrir y amenizar la superficie plana, lisa y sosa que va de su boca a su pene.
Así, llegamos a Buddy, el barrio de los guapos del barrio, donde se habla de las Crónicas de Antinoo, donde se gesta la nueva nación de superhombres gay, donde se contesta por teléfono si, ¿está listo? ¿Listo para qué? Para Buddy, claro. Y la voz narrativa, atrapada en su falo/falar/ falare, del que no entiende nada, pero le resulta tan alucinante que dice gracias.., se queda ahí sentada en la sala, fumando, aun aguardando este desenlace, esta situación absurdamente inevitable.., ¿Surreal? Para Bataille, el surrealismo es un erotismo en su Historia del ojo, es un constante retorno al gran masturbador. Es, como dijo Quevedo, Uno que vive amancebado con su propia mano. Sin duda postmoderno y postmasturbado. Y se queda solo.
Solo como en Zona, Solo y perdido, pero no era la nube oscura en el cielo lo que lo angustiaba, ni las hojas gritando con el viento como un caballo invisible y furioso, era algo más, era su soledad, su propia soledad lo que le molestaba y le daba miedo. Así, la magia del falo funciona cuando funciona, como la magia de la prosa, y da paso al falo/lumpen, que poco tiene que ver con el lumpenproletariat de Marx, quienes se marginan de los procesos de explotación y producción para vivir. No, el falo/lumpen es el que ha tomado conciencia de las represiones y convenciones sociales, del economicismo sexual que le ignora o degrada y, entonces, decide actuar como un cuchillo y como una flor, como nada en la vida. Es el falo marginal que busca la libertad en el falo/obsceno.
Y, sigo en Zona, "Eran gemidos de hombre, y eran dos, los dos peruanos estaban follando a dos metros de él.., y se coló el gemido, esta vez sí, de la mujer y comenzaron a hacer un trío..." El falo/falare, es solamente obsceno en los contextos obscenos, luego, la obscenidad está en los demás. ¿Es el falo pornográfico?, escuchemos, "Comenzó a tocarse la pinga, comenzó a acariciarse los testículos, y la cabeza del miembro, hasta que se le puso tan dura como un tolete, tan delicada que no le traía el suficiente placer, decidió armarse de valor y meneársela con más fuerza; así, mientras los gemidos seguían, los ojos de Ernst seguían clavados en esas nalgas azules que se movían como un barco cadencioso en alta mar. Estaba excitado y aterrorizado a la vez." Claro que existe la palabra pornografía, ¿nos llegaron los ecos? Existe en la medida cínica que da lo que deja de ser deseado para ser contemplado. La pornografía, dice Umbral, la da el cinismo, y el cinismo lo da el distanciamiento. Pornografía y obscenidad, digo yo, son cosa de gente saciada. Los hambrientos de sexo, encontramos el falo sagrado, la vagina sagrada, los cuerpos sagrados y gloriosos. Además, la obscenidad es la Epifanía de lo natural, que el intelectual detesta porque está y es en la Historia. Por lo tanto, el Falo/falar es inocente.
Con este increscendo nos llegamos en estos Tratados de ociología al lugar sin retorno en el que he dejado atrás mi vagancia, los trances esotéricos, toda pereza genética sacudido por la voz de mi abuela, y llego.., "Allí desde donde un joven se hubiese podido lanzar hacia la noche con todos sus colmillos bien puestos".., verán que aquí estoy, otra vez, citando a Lara, "A fornicar con los humanos, como sirenas salvajes, peces de vagina." El falo nos vampiriza porque debemos mantenerlo siempre presente por miedo a perderle y a olvidar que aun tenemos culpa. Salvador Paniker, dice, Quiero no ser distinto de mi cuerpo. Quiero no tenerle miedo a mis enfermedades. ¿Qué diría de esto Tito, el del Albur, Javier Lara? Quizá su palabra/falo y la de la voz de ese cuento se transformarían en el falo/falare gigante y ortopédico como de un lisiado.., te cito, cara a cara.., "Reticencia a la existencia.., la construcción de una Torre que lo hacía necesariamente esclavo y desgraciado, o irónicamente insignificante, como a la mayoría de los demás hombres."
Al corazón, solitario músculo mecánico, se le atribuyen todas las emociones y erecciones que son puramente fálicas. Te lo digo de corazón, decimos cuando queremos decir... Tengo el corazón en la boca, cuando se nos atora el falar, la palabra. El lenguaje corazonal es realmente falo/vaginal. ¿por qué la humanidad, bajo cualquier cultura o religión, no soporta el falo?
Al verbo que es Dios, falar, falare, liberto falo le he sentido un saborcillo a sweetlumpen. Gracias don Javier Lara Santos por estos Tratados que como el falo en su grandeza permanecerán por que son prehistóricos.

Estará muerto el muerto

2009-05-01T18:08:00.000-07:00

El clavo

Ayer, caminando por la calle Boyacá, di un traspié y me fui de oreja contra un pilar a mi izquierda. El dolor fue increíblemente agudo. Mientras tanteaba mi sien comprobé que de la columna, de vieja y sucia madera apestosa a orines, sobresalía un clavo de más de dos pulgadas. ¿Habrá perforado mi cráneo?, me pregunté y no me atreví a dejar de presionar la boca del agujero, pues imaginaba que un chorro del grueso de un tallarín brotaría.
Comprobé que el clavo estaba totalmente cubierto de sangre. No lograba entender por qué no me desmayaba. Seguí presionando el hoyito y saqué mi pañuelo para ponerlo en lugar de mi dedo mientras decidía si tomar un taxi o trataba de llamar una ambulancia. No hubo chorrito, ni chorro. Tan solo una gota insignificante que rápidamente se coaguló en mi dedo. Un tanto desilusionado y otro poco avergonzado, refregué hasta la furia y sólo conseguí mugre con pedacitos de caspa.
Volví sobre el clavo. Continuaba embarrado y ahora, con más detenimiento, vi una masita espesa, como morada, que colgaba de la punta. Me atacó la paranoia. La muerte tendría que haber sido instantánea, y a lo mejor no me di ni cuenta del rato en que había muerto. Debía buscar por ahí mi cadáver, seguro de que estaría al costado del pilar, pero no, no estaba allí. ¡Chuta!, me dije, siempre ando perdiéndolo todo. Entonces vi una anciana harapienta que, mugrosa y desdentada, se burlaba de mí desde la oscuridad de un zaguán, imitando la refregada y señalándome.
La miré bien serio y guardé el pañuelo, ella copió el gesto como si fuera mi reflejo en un espejo. Nos miramos fijo y en nuestros rostros afloraron muecas que al verse correspondidas se hicieron estruendosas carcajadas. No podíamos dejar de reír. Nos agarrábamos el estómago y la cabeza, sentía que se me aflojarían los esfínteres. Sospeché próximo un paro respiratorio e intenté contenerme, hasta que ella, sacudiéndose como yo, me extendió un trapo empapado de brillante rojo y entornando sus ojos se desplomó.

Lo que cree El Universo...???

2009-04-23T14:14:00.000-07:00

‘Me considero marginal’
Cristóbal Peñafiel V.

QUITO. Juan Carlos Cucalón, escritor guayaquileño, durante la entrevista en Quito, ciudad en la que habita.

El escritor guayaquileño Juan Carlos Cucalón, de 45 años, quien reside en Quito desde el 2007 por trabajo, critica a la sociedad porque considera que su existencia se basa en lo preestablecido y él no se ha sentido dentro de ese grupo que cree que está haciendo lo correcto. Ganador del Concurso Nacional de Literatura, género cuento, organizado por la Casa de la Cultura del Guayas, Cucalón dice que escribe porque le gusta y que cuando alguna de sus obras se publica, es porque alguien la financió.

Usted escribe mucho, pero publica poco. ¿A qué se debe?

Me di cuenta de que quería ser escritor pasados los 25 años de edad. Mi primer taller literario lo tuve cuando tenía 23. Ahí me agarró el gustito por escribir, por contar, pero me daba como miedo, recelo por publicar.

¿Qué porcentaje de lo que ha escrito ha publicado?

Un veinte por ciento. He publicado mis trabajos en revistas literarias, en antologías de los talleres que he recibido. Hoy por hoy trabajo con Soho y con Diners.¿Y dónde está ese material?Lo tengo yo.

¿Va a publicarlo?

La Universidad Católica de Guayaquil publicó mi primera antología, con cinco cuentos (1994). Luego el Banco Central, con el taller de Miguel Donoso, publicó siete u ocho; después vino el premio Pablo Palacio (2007); ahí gané un primer premio con Miedo a U2, obra que se publicó. Y así...

¿Y no ha pensado hacer un paréntesis para dedicarse a publicar lo ya escrito y dejar de escribir por el momento?

En este momento tenía escritos tres libros de cuentos y estoy, paralelamente, trabajando en dos novelas. Uno de esos libros de cuentos (Surcos obtusos) es el que acaba de ganar el concurso. Cuado me llegó la convocatoria, me dije: ‘De los tres, este es el que se acerca más a la posibilidad de alcanzar el premio’, y lo mandé. Y gané. Nunca he pensado hacer lo que hace todo el mundo: trabajar cinco años de su vida, reunir unas pesetas para un día tener un poquito de plata y publicar un librito que le ha costado los ahorros de su vida. Yo escribo porque me gusta y cuando se publica algo es porque me están pagando por eso. No es arrogancia, pero trabajo de esa forma.

¿Cuánto ha influido en su creación el hecho de haber vivido en otros países?

Muchísimo. Es imposible abstraerse de cambiarse de lugar, de conocer nuevas culturas, de enfrentarse a nuevos retos. Cuando llegué a Tokio fue una experiencia única. Allá la gente es diferente, hace todo diferente, come diferente y hasta se va al baño diferente.

¿Qué le inspiró ese ambiente?

Tengo cuentos que están inspirados en ese ambiente. Un leve indicio, por ejemplo; trata sobre una comuna de gente que vive cerca a una playa, pero que no se hablan, no se dicen nada, viven atemorizados y encerrados en pequeños cubículos. Tengo otro, Mi madre japonesa, que cuenta una experiencia bien singular que viví en Hiroshima. Y así logré escribir bastante.

¿No ha pensado escribir algo de lo que pasa en el Ecuador?

No me gusta dar avances de lo que estoy trabajando, pero podría adelantar que una de las novelas que estoy escribiendo recoge la actualidad de la vida en Guayaquil. Hablo acerca de la sociedad guayaquileña y el teje y maneje económico de Guayaquil.

Pero habrá que apurarse publicando, porque los temas cambian...

Esos temas siempre van a estar allí. Lo que pasa es que hoy se llaman de una forma y mañana de otra: es como el Congreso, el ‘Congresillo’, la Asamblea y, al fin y al cabo, son...

En su obras habla de la marginalidad, ¿se considera marginal?

Me considero marginal y marginado por propia resolución. Veo que la sociedad vive en cierta forma preestablecida porque así son los grupos sociales que se aceptan entre ellos. Pero yo nunca me he sentido dentro de ese grupo que cree que está haciendo lo correcto, porque creo que mi búsqueda de la vida siempre ha sido ver lo que está más allá. He procurado caminar por el filo de la baranda, mirando a los dos lados. El otro lado también existe. Hay quienes no quieren ver el otro lado y dicen ‘yo soy bueno, quiero seguir siendo bueno, y mejor no miro al mal’. Yo no, yo expongo y les digo: ‘Miren, aquí está el otro lado, aquí están las prostitutas, aquí están los drogadictos, aquí están los delincuentes, aquí está la gente que salió de su cuna’.

¿Por qué la homosexualidad es un tema en su narrativa?

La homosexualidad es tan parte de la sociedad como cualquier cosa. Tres de los veintisiete textos míos hablan directamente sobre protagonistas homosexuales, el resto habla de una realidad que vivimos los países latinoamericanos, que es una masculinidad que está disfrazada en el homoerotismo. Se ve que los muchachos se visten de cierta forma para tener un buen consenso dentro de su propio grupo masculino; los latinoamericanos tenemos poses de machos para que el otro macho no nos joda. Esa es una construcción de homoeroticidad, de superficie erótica que no llega a la sexualidad. Cuado yo trato la sexualidad, la digo tal como es.

Endemoniado,

2009-04-23T14:07:00.000-07:00

Endemoniado,

reza el titular del diario que esta mañana, con una sonrisa sin dientes, ofrece al público transeúnte La Chayo. Habiendo vendido diarios y revistas durante toda su vida, ha sido, es y por propia decisión seguirá siendo analfabeta.
Me mira a través del temblor grasoso de sus pupilas chatas y sus arrugas de gruta seca se arquean, se suavizan y desplazan para decirme sonriendo, No, tain se acabó, tengo niusgüic. Me sorprende, pero atribuyo a los años de experiencia el saber que los contenidos de ambas son similares. Olvido lo que le iba a preguntar y ella, dejándome con los labios entreabiertos buscar en la memoria, me interrumpe, No bonito, yo no leo letras.
Imagino que debo haber pensado en voz alta. No, claro que no, me corrige, posando la punta de su índice sobre mi frente. La sorpresa se agranda abriéndome la boca. Solo leo lo que no se ve, ¿me dice?, ¿piensa?, ¿pienso que piensa? Bruja, susurro bajo la alfombra de la habitación más secreta de mis ideas, para que no me oiga, y quiero irme rápido, huir como el niño sorprendido, en plena travesura. No puedo. Con sus enladrilladas manos atrapa las mías y en silencio me diría, Ninguna brujería mijito.
Arqueando sus cejas deja sin párpados las cuencas de sus ojos que se vuelven arremolidamente profundas, succionando con fuerza de torbellino mi mirada y mi conciencia. Entro en ella, entiendo, aprendo y callo.
Al devolverme a esta mañana, no la veo partir. Me ha dejado solo, iluminado y sin sed. Tomo un diario del montón y lo ofrezco gritando, Endemoniado, endemoniado…

2009-04-18T10:40:00.000-07:00

Lunes 16 febrero Arte y cultura
Premio para el autor Juan Carlos Cucalón

QUITO.

El escritor guayaquileño Juan Carlos Cucalón (i), quien reside en la capital, mientras dicta una clase.

El undécimo Concurso Nacional de Literatura, género cuento, Luis Félix López, organizado por la Casa de la Cultura núcleo del Guayas, es el séptimo certamen en el cual obtuvo el primer lugar. Es el guayaquileño Juan Carlos Cucalón, de 45 años, quien desde abril del 2007 reside en Quito y solo ha publicado sus creaciones literarias en antologías, estudios y colaboraciones para revistas.La obra con la cual obtuvo el primer premio en el concurso de narración corta es Surcos obtusos. El común denominador de este texto está marcado por una de sus historias que trata sobre adolescentes asesinos. “Cada cuento es una voz narrativa de la vida de alguien, no es un libro ameno, porque no hablo de las cosas exquisitas sino sobre las fricciones del dolor, del placer que produce el dolor, que es una línea latente en mi producción”, indica el autor.El jurado calificador del concurso literario, integrado por Cecilia Vera de Gálvez, Gilda Holst y Alicia Ortega, indicó en su veredicto que el trabajo de Cucalón reúne “un conjunto de relatos muy bien estructurados, con excelente manejo del lenguaje, del humor y de las tensiones narrativas”.Asimismo, “los relatos evidencian una voluntad de crear cuentos, una agilidad anecdótica y cierta originalidad en cuanto a la conformación de los personajes y la temática”.Cucalón intervino en el concurso con el seudónimo Ol Ishi y obtuvo $ 4.000, un diploma y la publicación de su obra. Estudió Arquitectura y Diseño, y luego de escribir ensayos de arte ingresó en la literatura, de la cual es autodidacta.Menciona que había concluido Surcos obtusos cuando apareció la convocatoria para la undécima edición del Concurso Nacional de Literatura, género cuento, Luis Félix López, y decidió mandarlo porque consideró que se ajustaba a las bases de la competencia.Tiene listos otros dos libros de cuentos. Incursionó en la crónica desde hace un año, porque colabora en dos revistas. Dicta talleres de creación literaria y, debido a becas y oportunidades de trabajo, ha vivido en países como Estados Unidos, México, Japón y Costa Rica. En el concurso consiguió el segundo lugar, con $ 1.000, Óscar Tomsich, por su libro El despertar de Gea. La mención la alcanzó Víctor Arias, con su texto Los cuentos del capitán.

El Telegrafo comenta

2009-04-18T10:20:00.000-07:00

Retratos del mundo marginal
FOTO: FERNANDO SANDOVAL / El Telégrafo

Juan Carlos Cucalón, escritor guayaquileño.

Juan Cucalón habla de su obra, que le valió el primer premio en el XI Concurso Nacional de Literatura.

¿Realismo sucio? Puede ser, es más, el grueso de mis lecturas va por ese lado”. Seres al margen de lo que determina el mainstream (corriente principal) son los que componen “Surcos Obtusos”, libro de cuentos con el que Juan Carlos Cucalón acaba de ganar el primer premio del XI Concurso Nacional de Literatura, género cuento, organizado por la Casa de la Cultura, núcleo del Guayas.La serie de 27 cuentos retrata el título del libro. Lo obtuso no como aquello torpe y poco profundo, sino como el ángulo más abierto que noventa grados. “Es la vía por donde caminan esos seres marginales, dolidos”. Los relatos comienzan con la historia de un niño travesti, quien es descubierto vistiéndose de mujer por su madre. Hay también putas drogadictas, niños asesinos, adolescentes que matan para tener placer. “Me voy muy adentro de la marginalidad social y psíquica, pero sin castigar a nadie. Solo quiero evidenciar que toda esta gente también existe”, explica.Pero el escritor guayaquileño hace una aclaración: “el marginal no es solo el delincuente. La sociedad es un núcleo concéntrico y todos quieren estar allí. Yo jamás he querido”. Dentro de esos parámetros, él se considera un marginal. Lo cierto es que su andar por los bordes le ha dado material y experiencia.Cucalón dice ser un escritor tardío. “Recién a los 24 años tomo mi primer taller literario”. El hobby de sus inicios pasa a ser algo serio en los noventa. La vida, la suerte y aquellas oportunidades que se le brindaron, de las cuales tomó todas, lo llevaron a viajar por varios países del mundo y a tomar talleres en cada sitio donde estuvo. Apenas graduado del colegio, fue a estudiar arte en Nueva Orleáns.A los 28 se va a Japón con una beca para realizar estudios comparativos de literatura y lenguaje. Ahí ya entra de lleno en las letras y recibe talleres con la escritora japonesa Isako Nakamura. Luego, viajaría durante seis meses por la costa del Pacífico en el “Barco de la Juventud del Mundo”, donde dictó talleres culturales. Luego, al conseguir un trabajo con Editorial Óscar de León llegó a Guatemala. Allí recibió talleres con Augusto Monterroso, a quien define como un hombre entrañable, “como un abuelito, muy sutil en sus críticas, pero bastante directo”. “Estoy convencido de que los talleres nutren el proceso literario”. Él mismo dicta talleres desde hace 16 años. Subraya la formación que recibió de Huilo Ruales, Abdón Ubidia, Fernando Itúrburu, quien incluso hizo un trabajo sobre su literatura en la Universidad de Plattsburgh. Para Cucalón, no obstante, el más importante de todos ha sido Miguel Donoso Pareja. “Lo busqué toda la vida, hasta que logré tener un taller con él. Él es un hito en los talleres de Latinoamérica”.

2009-04-18T10:13:00.000-07:00

Cucalón gana premio literario de CCE-G
En Surcos Obtusos, libro de cuentos, autor guayaquileño explora facetas de lo marginalRedacción Guayaquil

Foto: Arturo Morales / EXPRESO
Autor. J.C. Cucalón se mostró gratamente sorprendido con el premio. “Había perdido la fe”.

Milton, un niño travesti de cuatro años; una abuela mala que asusta a sus nietos, con su cuerpo maltrecho por una enfermedad; y unos adolescentes asesinos son los protagonistas de alguna de las historias de Surcos Obtusos. El conjunto de relatos del escritor Juan Carlos Cucalón (Guayaquil, l963) obtuvo el primer premio del XI Concurso Nacional de Literatura Luis Félix López (género cuento) organizado por la Casa de la Cultura del Guayas (CCE-G).

Se trata de 27 relatos breves, en los que se explora, en un estilo elaborado y de tono irónico, los placeres y pecados de personajes que viven al filo y en los límites de la sociedad.

“Toda mi literatura es marginal, vengo trabajando en ello hace 20 años. No se trata solo de escribir sobre putas, drogadictos y maricones, sino sobre personajes que están más allá del común denominador”, explica el escritor a quien le tomó siete años terminar el libro.

Cucalón intervino en el concurso con el seudónimo de Ol Ishi y se hizo acreedor a cuatro mil dólares, un diploma y la publicación de su obra. El jurado, integrado por Cecilia Vera, Gilda Holst y Alicia Ortega, indica que “los cuentos evidencian una voluntad de crear, agilidad anecdótica y originalidad en cuanto a la conformación de los personajes y la temática”.

El escritor es conocido sobre todo por dictar talleres literarios. Ha ganado varios concursos de cuento, entre ellos el Primer premio IX Bienal del Cuento Ecuatoriano Pablo Palacio 2007. Aunque dice tener dos libros inéditos, no tiene publicaciones individuales y sus trabajos han sido recogidos en antologías y revistas.

Surcos Obtusos se divide en tres partes. “Ave formosisima, ludus ineffabilis” (La pureza que juega incesablemente), que agrupa historias en las que mentes adultas cuentan historias acerca de niños. “No son cuentos infantiles”.

En “Curam gero cutis” (Quema toda la piel) la protagonista es la pasión adolescente juvenil. Se agrupan cuentos de un carácter apasionadamente sexual “donde pasa de todo”. En uno de ellos, un grupo de primos descubre su sexualidad en la playa.

También hay episodios de homoerotismo sin purga. “Trato de que mis resoluciones no castiguen lo que normalmente castiga la sociedad, esa es otra de las razones por las cuales se me considera marginal”, dice el escritor.

Finalmente, en “Volutaptis avidus, lascivus virtutis et vitiis pudicitia” (Sediento de placer, con todas las virtudes, el vicio es púdico), se encuentran relatos con la visión adulta de la misma “psicología del margen”.

Los títulos de los segmentos con sus respectivos epígrafes pertenecen a la ópera Carl Orff, de Carmina Burana. Una loa a los placeres infantiles, adolescentes y adultos.

La obra de Cucalón, atravesada por el humor negro, mezcla referencias de la alta cultura con la idiosincracia popular. Las historias “salen del cajón de sastre”, de vivencias, lecturas y cine. “Me elaboro estas películas en la cabeza y las traduzco a la palabra”. (AGV)

2° premio y mención El segundo lugar del Concurso, con un premio de mil dólares, fue para Óscar Ernesto Tomsich, quien participó con el conjunto de cuentos El despertar de Gea.

“La obra propone una interesante indagación del ser a través de relatos, clasificados de manera original con un acertado juego entre los epígrafes y las historias narradas”.

Asimismo, se concedió una Mención de Honor al libro Los cuentos del capitán, de Víctor Arias Aroca, que incluye relatos con tonos hiperbólicos y buen fraseo, lo cual le concede fuerza y vitalidad a lo narrado. (AGV)

Datos
Fragmento de un cuento
“Milton se había aplicado el mejor par de pestañas postizas. El vestido de lentejuelas y canutillos le arrastraba, pero no le impedía ni caminar ni gesticular igualito que la Olga Guillot. Una vez terminada su performance, con un guiño y cientos de besos volados, Milton huyó a refugiarse en la oscuridad del clóset. Y de esa penumbra ya nadie pudo rescatarlo”.

Cenizas abofeteadas

2009-04-17T16:12:00.000-07:00

Cenizas abofeteadas.

Texto de la presentacion de la antología de literatura bizarra, "Abofeteando un cadaver" de Max Palacios.

Guayaquil, abril 17 de 2009

Ayer escuché comentar que había sido el día más caluroso del año. Claro que sentía calor. Sí, el ventilador de la metro vía no abastece ni siquiera cuando los vagones van vacíos. Así es Guayaquil, pensé y creo que lo dije en voz alta también por que hubo gente que volteó a mirarme con cierta expresión de reprimenda. Serrano ha de ser, parecían decir sus ojos, muecas, cejas arqueadas y gotas de sudor.
Debe ser el día más caluroso de este invierno, pensé, cuando descendiendo de la plataforma de la metro vía en la estación de la Universidad Estatal, Tulcán y Primero de Mayo, encontré descansando sobre dos informes pilas de ceniza gris lavanda sendos teléfonos celulares que beepeaban frenéticos entre sí. Se enviaban mensajitos de gran resolución con emoticones y todo a velocidades inverosímiles. Qué cosa tan rara. Intrigado me acerqué a las cenizas apestosas a cacho de vaca y sentí la vibración ardorosa que impulsaba la comunicación de los teléfonos.
Ahora que escribo pienso que debió darme miedo, pero, con cierto grado de conmoción recordé a BIZARRO, Ediciones.
No he escrito aun la presentación, me castigué con el recuerdo de la falta. Y, el susto me duró poco. Mi vida es perfecta, recapacité. “Abofeteando un cadáver” es un título más que sugerente, muy propio, justo para una antología de literatura bizarra. La memoria me trasladó al índice de este libro, un grupo de poesía y otro de narrativa. Trece poetas versus trece narradores. Casi como si fuera el guión de un especial de halloween en Los Simpsons. No dudé en el parangón y como no los conozco, fantasee, secretamente sobre el parecido entre Mat Groening y Max Palacios.
Las confesiones no incluyen culpa o tratan de lavarla tras la penitencia, no es mi caso por que el imaginar no completa el delito; pero, de todos modos, enfrente del agraviado es de caballeros “Pedir Disculpas”: A mi favor solo tengo que decir que mi espíritu impresionable quedó muy remecido luego de líneas como “el mecanismo impulsor del monstruo es una bomba de tiempo”, de Willy Gómez y que inicia la antología. Solo podría entonces hacer una venia y como dice Leo Zelada, “delineando el atormentado trazo de mi piel…, regalar una mirada real” al compilador, No he querido ofenderlo don Max.
Desperté del encantamiento por los insultos e imprecaciones que los usuarios de la metrovía me espetaban ya que desde quien sabe cuanto permanecía interrumpiendo la salida de la plataforma. La decisión fue rápida, pensé en el prólogo y la justificación sobre el calificativo de esta antología: Bizarro. Coincidimos desde el principio. Sin vergüenza y a pesar de que los usuarios y peatones me miraban despreciativos, tomé los celulares. Esto tiene que ser una visón premonitoria y, además, necesaria. El acontecimiento fue raro, Bizarro. Para nada gallardo o apuesto, no. Raro y extraño. Jamás podría calificarlo de valiente o arrogante; extravagante, sí. ¿Existen las casualidades? No, dijo un día mi abuelita, Las casualidades son el universo de los buenos mentirosos. Bizarra mi Mamita querida.
Con sendo celular apretado en cada puño caminé hacia la Nueve de Octubre. Sin mirar atrás, sin preocuparme en el que dirán, como si fuera ésta la primera, la única vez que me hubiese comportado así. Y es que solo basta un texto de esa índole para que a uno lo tachen para toda la vida. Sí, qué bien que escribe, qué profundo, qué metáforas; pero, recuerdas ese texto…, el del instante en que todos duermen, Bizarro, Hector Ñaupari ¿no? Y el de la alcoba a oscuras que traiciona a los marinos crisantemos, colibríes… Uhm, jum…, Y eso de lo oblicuo, en la fiebre de oro, de las Venas Bergantes, La gente no olvida, Giancarlo Huapaya, la Bizarría.
Creo que de pronto las pantallas de los teléfonos, vía mis palmas, se conectaron con el flash que me cuelga de la cintura y quemaron en mi disco duro, de un solo golpe:
En la ira ensangrentada de Tomiris y su hijo Espargapises,
El texto preciso es como carne enferma,
Balthus, Mitsuo y Rilke afilándose.

Nada que temer contra las maldades de los hijos del día.
Luciferina, dame tu cielo.
Porque dios ha salido retorciendo el fuego de tus pupilas
¿Por qué sus piernas giran como un reloj de agua?
Sobre las calles rajadas donde murieron Poe y cri cri.

Un tratado de escatología para que los adanes
Se emborrachen bajo algún puente.

El bofetón ha sido brutal, creí que no podría escaparme, que no habría recuperación a tal embate, pero es que hasta allí solo me habían asaltado los trece poetas. Sí, claro que pensé en sacudir los puños y, abriendo las manos, correr hasta el malecón para arrojar al Salado los celulares malditos. Pero no hubo nada que hacerle, los narradores que vivieron en el segundo pilo de cenizas se han vuelto imborrables, se han apoderado de todo surco sano en mi memoria ram. ¿Qué hago? Relájate y disfruta, siento que me aconseja una voz íntima, como emanando del interior de mis interiores.
De una, son los trece, una jorga abrumadora y fuerte, me atenazan. Me han hecho su esclavo, me han hecho el favor:
JENNIFER THORNDIKE
CECILIA PODESTÁ
CYNTHIA ZEGARRA
MIGUEL ILDEFONSO
PEDRO JOSÉ LLOSA VÉLEZ
RICHAR PRIMO
CARLOS CARRILLO
FERNANDO CARRASCO NÚÑEZ
LUIS ANGEL PARDO
JORGE CASTILLO
JULIO MEZA
GABRIEL RIMACHI SIALER

Sigo apretando los puños y he volteado, como Reagan en el exorcista, mis recuerdos hacia las cenizas. Guardo los teléfonos dentro de los bolsillos de mis bermudas, libero mis manos sudadas, ¡Qué calor! Y con manotones amplios abofeteo las cenizas, el aire a mí alrededor se vuelve lila gris, pero ahora huele a lavanda. Nunca tuve miedo.
No es necesario que me crean este relato de casualidades, recuerden lo que decía mi abuelita. Total, quizá todo fue culpa del día más caluroso de este invierno. Hoy el calor sigue en aumento, allá afuera, en lo incierto…
Lo que no deben perderse es la experiencia de leer esta antología.
Gracias, don Max,
Gracias, Bizarro ediciones.
Gracias a ustedes.

Últimas lecturas

2009-04-17T08:41:00.000-07:00

Visitando Clubes

Las cumbres borrascosas de la patalsuelo suerte en la vida de oscar Wao.

Este dieciseis de Abril asistí a las reuniones de tres clubes de lectura guayaquileños, ¿debería de llamarlos clubes guayaquileñas? o ¿de guayaquileñas?, lo que tampoco sería cierto. Algunas participantes no nacieron en Guayaquil y tengo un participante, varón, que tampoco nació en esa tierra. Bien, hablemos entonces de lecto clubes guayaquilensis.

En la mañana CALIOPE:

Cumbres borrascosas, Emily Brontë

unánime: 10/10

A la tarde CLUB TRES

La hermandad de la buena suerte, Fernando Savater

ya casi que por piedad: 2 / 14

hora de cocktail LAS VITRINAS

La maravillosa vida breve de Oscar Wao, Junot Diaz.

sin miedo ni verguenza por la perdida del tiempo: 1 / 6

Cabe aclarar que el recopilador de esta estadística aunque coincide con la misma no necesariamente quiere imponer su criterio, ni analítico ni subjetivo. Por lo cual me limito a transcribir la opinión final de la reunión.

Hasta el proximo mes.

Bestseller

2009-04-17T08:27:00.000-07:00

En toda olla se cocinan habas...
... Y hasta sin receta.

En la mitad del mundo también se puede hornear un Best Seller.

Que el Ecuador no necesita esa receta, he oído decir a muchos. Que el Ecuador no tiene micro-ondas para esos chogchos, dicen los más altaneros. Nada menos cierto.., el siglo veintiuno, con una incesante proliferación de Institutos Tecnológicos y Universidades de masterados y especialidades, nos ha traído, finalmente, la oportunidad para doctorarnos hasta en misterios esotéricos. Hoy, con o sin correa, La Patria tiene y cocina de todo...
Y, ¿cómo no va a tener Best sellers?. Si las librerías importantes, las tradicionales, ya tienen su lista publicadita; raitin recalentado de las editoriales extranjeras, es cierto, pero tienen su revistita con su top ten. ¿Entonces? ¿Cómo que no hay Best seller?, cómo no va a haber un mejor vendido, porque eso significa el anglicismo, el de mayor venta. A quién le importa la calidad, mientras se venda. Cuando se vende la papa si da platica que interesa que sea chaucha o chola.
Pero no olvidemos que de todas formas el ecuatoriano siempre ha hecho gala de su glamour, de páramo tropical sí, pero glamour al fin y al cabo; así es que, nuestro escritor, que casi siempre debe ser: corrector, impresor, diseñador gráfico, editor asociado y pana irrestricto del gerente de la imprenta que lo publica, anticipándose al golpe malévolo del raitin que no lo incluirá en la Lista, filosóficamente combatiente, emite su, Yo no escribo para vender... Bueno, me digo, y si no lo hace para vender, quizá sólo para su mamita y su amor más cercano, entonces, ¿para qué publica? La respuesta es una, como diría la periodista más endiosada del siglo veinte, Jackie O, Mi biografía es un divertimento, es puro glamour.
De hecho, extra oficialmente, en el país se ha logrado detectar tendencias compradoras que son las que delinean los rasgos del target de mercado dispuesto a consumir nuestras publicaciones; los gustos y necesidades lectores de nuestros compatriotas se pueden agrupar en tres variaciones básicas de la misma receta que se darán a continuación:

1.- A nivel nacional sin diferenciaciones etnológicas y/o sociales:
El Cuentito infantil

2.- La novela romántico costumbrista (especialidad andina)

3.- La novela trágica de denuncia social (especialidad costeña)

A saber, las tres variaciones se elaboraran con la misma lista de ingredientes, cambiándosele las dosis y las procedencias; como ya se dijo, hay detalles que marcan la exquisitez, verbo y gracia: para el locro de queso la papa es chola, para el de sangre o yahuarlocro la papa es chaucha; siendo que los dos son caldos de tu-ver-culo.
A la olla tendrán que ir a parar ingredientes que los analistas críticos académicos llaman los elementos formales: ambiente (locación y tiempo), personajes (protagonistas, supporting roles, muletillas decorativas), voz narrativa( el que cuenta). Habrá que aclararse que las voces, la narrativa y las que emitan los personajes, conllevan adobamiento previo o precocción para que el platillo derrame sus jugos justos. Así, se pesará en microgramos el punto de vista, se exprimirá el estilo y se espolvoreará sazoneante el tono.
Manos a la olla...
El más exquisito Cuentito Infantil requiere mano de cura o de monja, que bien podrá ser suplantado por un corazón benefactor o luchador, de preferencia vocero de los derechos humanos.
La voz narrativa no deberá superponerse a la real voz del autor ni crear otro personaje testigo que cuente la historia, mientras más involucrado se sienta al narrador mayor será el éxito.
Los personajes tendrán que ser, sin lugar a dudas, planos. Los malos, pelucones bien malos y rastreros sin oportunidad para arrepentimientos; y los buenos, a porcentajes iguales, longuitos y cholitos lindos y chiros pero inteligentes que les encante aguantar palo sin quejarse ni llorar. Al protagonista y a su antagonista se le endilgarán una serie respetable de frases celebres extraídas de Esopo y Ovidio (por mucho que nos guste debemos prohibir cualquier uso de expresiones cercanas a Wilde y menos de su príncipe feliz.)
El ambiente siempre abierto: campos, praderas, callejuelas y terraplenes. Muy poco techo cubierto. Las escenas requieren el desamparo que no se puede dar en espacios cerrados, a no ser en las muy puntuales y terroríficas viñetas del castigo, donde mejor se sufre cautivo, para lo cual se recomiendan mazmorras de piso y paredes de piedra fría o apestosos chiqueros.
Una vez que el guiso espese y burbujee unas ciento y tantas páginas lo extenderemos sobre una encuadernación poco lujosa para causar mayor impresión de desposeimiento. Se decorará con muy pocas gotas de estilo, un ligero zumo casi imperceptible; cercado de rodajas rojas de clemencia a modo de punto de vista, cargadas al doble sobre la izquierda; y, eso sí a mansalva y gusto propio un cargado tono lacrimógeno.
Listo, sírvase caliente o frío, no habrá diferencia; siempre y cuando la editorial esté entroncada con el ministerio de educación el texto no saldrá de La Lista per seculae seculorum.
La elaboración de las novelas bestsellerianas del Ecuador requiere de ciertos toques que las individualicen por eso del apego cultural a las raíces del paladar lector. Como las diferencias entre la fanesca de Quisquis 13 13 y/o la de la Patria y Amazonas.
En ambos casos las voces narrativas se construirán a si mismas con un hálito divino y sabor a omnipotencia imposible de rebatir, dueñas de la verdad, dioses de su historia y de todo lo que en ella se mueve. Pueden, también, ser testigos presenciales y/o protagónicos, aunque en todo caso no serán menos que la cabeza y cerebro del bacalao. Mucha médula, seso espeso sin importar que el lector no entienda porque le pica tanto.
Los personajes serán los más frescos y cercanos; en el altiplano se prefiere el grano intelectual, fríjol gordo y poético, no olvidar el haba antropológica que explique los por qués. Y, en el litoral el choclo va con tusa, la arveja con su vaina, o sea que más vale saber de donde salen, la alcurnia y procedencia son el quid de esa sopa. Recordamos las características previamente anotadas en la elaboración del cuentito, mucho personaje muleta y decorativo, bastante pimiento en trocitos verde, amarillo y rojo, que endulce la tragedia, que alise el romance.
La ambientación estará dada por las propuestas individuales, mientras mayores sean las distancias recorridas, mejor. Ojalá los protagonistas tengan visiones de su propia tierra creadas en el extranjero eso dará un toque de triunfalismo globalizador, como ponerle rodajas de palmito importado de Azerbaiyán o de Bagdad. Aunque, también se recomienda ligeros toques de sordidez mundana endémica..., alguna escena en un antro tipo Cabo Rojeño en la costa o las jarras de ayahuasca en la sierra, sería como espesar la fanesca con leche de coco raspado o echarle una pizca de mapahuira. Pero eso sí, trátese de evitar episodios que involucren jardines de alcurnia o de cualquier pelo, sería como encontrarse una vena de yuca entre los dientes.
Las eses sinuosamente coloquiales marcarán el tono en los andes, y su ausencia delimitará la planicie costera. Contrario al cuentito, en la novelas se derramarán generosamente las dosis de estilo como especias abrasadoras, el mono debe ser bien simio y el longo bien chulla. Lo que unificará la calidad del potaje será, a sabiendas, el punto de vista: Yo no fui, Nunca supe, ¿de veras? La ingenuidad ecuatoriana ganará el corazón de todos sus lectores, porque nosotros, aun con la mano dentro de la olla y meneando con cuchara de palo la sopa, nunca tenemos la culpa.
Sirva caserita, la yapa madrina. Agachaditos disfrutaremos con harto ají, eso sí para que resbale...

Antibióticos

2009-04-17T07:56:00.000-07:00

Antibiótico de Amplio Espectro
Taller de creación literaria

Apreciación y Análisis.

En cualquier texto literario, para este caso, cuento o poema, encontraremos una serie de elementos que lo configuran y construyen; identificándolos, nos servirán de herramientas para trabajar, entender, corregir, pulir, en fin, darle el acabado a la obra que el autor desee, con seguridad y conciencia de la calidad de su producto.
El producto literario se construye en dos ámbitos, el de la forma y el del fondo. Para el análisis, se puede y debe identificar separadamente los elementos del texto, pero recordemos que el texto, producto literario, es un todo en el cual fondo y forma se van creando íntimamente ligados, palabra a palabra

Elementos de Forma:
De cómo lo digo

Elementos básicos o de acción:

Voz narrativa (voz lírica)
¿Quién cuenta la historia? Decide lo que el lector conocerá.
Personajes
¿Quién o Quienes producen la acción en la anécdota?
Ambiente
¿Cuál es el espacio: tiempo y locación, en el que se desarrolla el hecho narrado?

Elementos complementarios o de construcción

Punto de vista
¿Desde dónde se exponen los elementos formales?
Tono
¿Con cuáles cualidades y calidades suenan los elementos de forma?

Estilo
¿Cómo se dan a ver los elementos de forma?

Estructura y Trama
*Consideraciones de análisis conjunto; interpretación de la suma de elementos básicos y complementarios.
¿Cómo se diseña y construye, con qué orden se presentan los elementos formales dentro de la historia misma?

Elementos de fondo
De qué, por qué y para qué lo digo

Anécdota
Argumento base para la historia
Discurso
Contenido y características del argumento
Subtexto
Lo no escrito, la sugerencia en las palabras, lo que el texto infiere.

Antibióticos de amplio espectro
Requerimientos y objetivos

Para la conformación de Antibióticos, no se necesita ningún conocimiento previo, ni académico ni vivencial. Se requiere tan sólo de tolerancia interactiva y de disposición abierta y sincera para la contemplación y análisis de la obra, propia y ajena.
Esta reunión tallerística tiene por objetivos, en su primer módulo, dotar al participante de un conocimiento de vocabulario analítico básico y de las herramientas para confrontarse con criterio de análisis a la obra literaria.

Mucha Agua

2009-04-08T13:33:00.000-07:00

Hay que beber mucha agua, decía Sandy y lo sigue diciendo. Tiene un cutis divino, mantenido como en su adolescencia, que ni el acné se atrevió a deslucir; y eso que nunca dejó de juerguear con nosotros. Siempre jaló y fumó y de todo, pero ella, divina a punta de agua, eso es todo.

Hace años que Sandy sabe que tiene sida, no se le ha manifestado activo, pero todos los exámenes se lo recomprueban sucesivamente. Hay que ver que sigue divina. Mucha agua.
Ella vio morir a su último hijo a las pocas horas de nacido y ayudó a morir al marido a quien, más de una vez, encontró de madrugada con algún pelado de esos after parties. Que, ¿qué hizo? Contempló la escena, ni siquiera se atrevió a apagar el vhs, prender la luz o interrumpirlos, nada de eso, se deslizó quedamente, recogió los vasos y al salir dijo, Les voy a traer agua.
Sandy continúa divina. Sus dos niñas, las gemelas, crecieron, son lindas, tienen esposos y familias, nunca como los de la madre. Tiene un novio vih positivo como ella con el que sale desde hace tiempos. El loco dice que es poeta y que por eso no morirá. Mucha metáfora, mucho enredo, lo cierto es que Sandy lo repite, Es poeta y por eso no morirá, lo dice para creérselo, pero igual le pide que tome mucha agua, que siga su ejemplo. El novio es un ser maravilloso, casi un personaje de la Serrano: poeta polisexual de los que siempre han sabido amar a la divina Sandy.
Como todo en su vida, la noticia del sida la tomó como un trago de agua cristalina de cascada santa. Serena, sin aspavientos escuchó al médico que le recomendó, Tiene que tomarse una nueva muestra para el análisis de comprobación. Sí, claro, dijo sin inmutarse. Su marido debería chequearse también, Por supuesto, yo misma me encargo de traerlo. Así siguió aceptando y escribiendo todas las órdenes de su doctor hasta que llegó lo del embarazo. Sandy, le dijo, aún no llega a la novena semana, puedo practicarle un aborto terapéutico, por su estado. No.
Fue rotunda. Ese niño tendría que nacer y que llamarse James como su padre. Sabía que el riesgo era alto y no le importaba, ella lo querría igual que a las hijas. Bebió toda el agua del mundo durante ese embarazo, que fue de lo más normal, y el niño nació. Lo pusieron sobre ella como se hizo con las otras, pero a éste lo retuvo por más tiempo, con unas fuerzas que desde entonces reconoció como la vida. La muerte se lo quitó con cara de enfermera. Nueve horas solamente, aunque el neonatólogo certificó a los 45 minutos de nacido, No tiene ninguna patología congénita, la sangre está limpia, reflejos perfectos.
James quedó hecho un guiñapo. Lloró tres días seguidos sin darse tregua, Por qué, si estaba sano, ¡por qué! Se le oía murmurar bajo espesas cobijas peruanas, clavado en lo profundo de su depresión. Había superado algunas ya pero de esta no saldría, fue la que más le duró. Ni el sarcoma, ni la hepatitis, ni la neumonía, a él lo que lo mató fue la pena. Esa última esperanza de perpetuarse sano que no se consiguió, esa que había llenado de extraordinaria potencia a Sandy, a él lo liquidó en cuestión de meses. Una noche, No quiero despertar mañana, le dijo a Sandy. Ella bebió su último vaso de agua de ese día sentada al borde de la cama, se metió bajo las cobijas y abrazó a James dándole un beso sonado en la mejilla, Bueno, no te despierto mañana.
Y no tuvo que despertarlo nunca más, aunque falleció tres meses más tarde. Un irse, así no más, callado, dentro de sueños. Era increíble verla, no había dolor que la quebrara, ni el llanto la demacraba. Que va si cada goterón brillaba con la nitidez de una perla y reflejaba todos los azules de su mirada, porque de tan divina el sufrimiento la hacía lucir como enjoyada. Toda la familia en la mierda y ella como un brillante sobre caca.
Después de James, le tocó enterrar a la suegra que no pudo con la vergüenza y la diabetes. Luego a sus padres, los dos de golpe. Venían de regreso desde la hacienda en Cayambe a Quito y les dio de frente una Transandina. De allí en adelante, como ella misma dice, tan divina, en son de broma, Para que más cumpleaños, de velorio en velorio, todo es la misma juerga. Y es que de negro se la ve regia, parece Caterine Denueve en El Ansia. En uno de esos cafés con rosca fue que conoció al poeta, con sus tatuajes y aretes por todo el cuerpo, tiene un no se que de David Bowie. Amigo de un amigo que también se nos fue con aquello, para entonces uno más.
Al igual que Sandy el poeta no sabía como ni cuando adquirió el vih, Puede haber sido con cualquiera, decía sin pudor, No me arrepiento de nada. Ella, en cambio, no tenía a quien echarle la culpa, a no ser que fuera al agua que, como ya sabemos, la preservaba. Imposible, Ella no había tenido ningún tipo de relación de riesgo ni con James ni con nadie, la concepción, una vez más, le resultaba milagrosa, y, por último, no se pinchaba para nada. Todas sus drogas son vía oral. Tenía y tiene sexo sí, claro, pero el verdadero sexo seguro. A Ella lo único que la lleva al orgasmo es la contemplación. Ni huevitos ni huevotes con el dedo basta y sobra, mientras todo a su alrededor sean nuevos salvajes, riesgo que no la toque, por eso el poeta le cayó como anillo al dedo.
Las niñas ya son señoras y viven sus vidas, asi que en la casa enorme, el poema es para Sandy y su vate una orgía emplasticada que se eleva al infinito entre los espejos y reflejos de todas las pasiones donde se contagia el que quiere o el cojudo, porque los condones sobran y el onanismo es la ley, a lo mucho un toqueteo ensalivado por ahí, sin riesgo. Y eso sí, agua en el monoxinol, mucha agua que empujará como siempre la sicodelia sensual.
Mares, océanos abismales ha decantado Sandy durante su vida y parece que se ha transformado en la isla de Safesex, donde la muerte no puede llegar a nado porque teme que la humedad furiosa oxide la guadaña o le desintegre los huesos azucarados. Es lo único, ni azt, ni la uña de gato, ni cócteles antibióticos, ni el divino niño. Sandy sigue bella y asintomática. Dieciséis años positiva, contagiada de milagro como por el espíritu santo y ella, igual de divina, con los amigos que le quedamos continúa fumando, chupando y jalando. Parece que las fuerzas del parto no la abandonarán, se reavivan cada vez que viste duelo, ahora casi a diario, se ha acostumbrado creo.
A todo se acostumbra el hombre, hasta el poeta que ya lleva nueve años positivo, también se ha acostumbrado al régimen hidroterápico de Sandy. Fué chistosísima la presentación, más postmoderna, Tengo sida pero soy poeta, estoy dispuesto a esperar todo lo que me queda de vida para que te enamores de mí. Sandy se río a carcajadas y eso que era un velorio, lo abrazó como en condolencia pero fue más para aplacar y esconder la risotada que por otra cosa. Finalmente compuesta, divina, Por qué, preguntó.
El poeta nunca le contestó, como nunca le contestaba a nadie, pues vive perdido en ese mundo suyo que, escrito, él sigue llamando poesía. El sabor es en tu boca no en el plato, es la frase con la que aún roba besos el poeta , porque el vih no se trasmite por la saliva. Él solamente se contesta a si mismo, por eso somos poca gente la que entiende su poesía, afortunadamente. Desde que supo que era positivo, empezó a publicar y tras cada depresión y milagrosa recuperación diurética, publicó con olor a póstumo siete poemarios al estilo Cyrill Collard.
Al poco de la publicación del primero, que para él sería el único en ese entonces: "Toda la sangre", encontró a Sandy en el dichoso velorio. Luego vinieron "Nuestra sangre" "Sangre mía" "Tras tu sangre" "Sangre y vida" "La sangre olvidada" y "Sandysangre" todos estos dedicados en cuerpo y alma a élla, a la divina Sandy, que por cada poema bebe un vaso de agua cuando los lee.
Agua y sangre no harán vino. Sandy y el poeta seguirán haciendo el amor suspendidos, esparcidos, reinterpretados en el fluido etéreo del reflejo.